Lengua y literatura

"Los misterios del señor Burdick" por 1º año

2011-10-18T08:04:00.000-07:00

"El misterio del Señor Burdick" por Malena Lamela

         La primera vez que vi los dibujos de este libro fue hace un año, en la casa de un hombre llamado Peter Wenders. Aunque el señor Wednders ahora está jubilado, en otro tiempo trabajó para un editor de libros para niños, seleccionando las historias y las imágenes que luego se convertirían en libros.

         Hace treinta años llegó un señor a la oficina de Peter Wenders y se presentó como Harris Burdick. El señor Burdick le contó que había escrito catorce cuentos y dibujado muchas ilustraciones para cada uno de ellos. Había llevado un solo dibujo de cada cuento para ver si a Wenders le gustaba su trabajo.

         Peter Wenders quedó fascinado con las ilustraciones. Dijo a Burdick que le gustaría leer los cuentos lo antes posible. El artista quedó en llevárselos al día siguiente por la mañana y dejó los catorce dibujos con Wenders. Sin embargo, no regresó al día siguiente ni el día después de ese. Nunca más se volvió a oír de Harris Burdick. A lo largo de los años, Wenders trató de averiguar quién era Burdick y qué le había sucedido.

        Un día se decidió a buscar teorías. Trataba y trataba de investigar pero no encontraba nada que dijera lo que le había ocurrido, ni una sola pista. Estaba intranquilo, no sabía qué le podía haber pasado. Tal vez estaba muerto, o tal vez de viaje, pero esa teoría era muy improbable. De pronto una idea se le cruzó en la mente. ¿Qué tal si los dibujos indicaban algo? Los observó por mucho tiempo pero no se le ocurría con qué podía coincidir. Esas ilustraciones eran maravillosamente extrañas, era muy improbable que significaran algo comparado con la realidad. Tal vez, solo tal vez, ¿la casa podría haber salido volando hacia el espacio como un cohete despega para ir a la Luna? No, pero qué tonterías estaba diciendo, se repetía constantemente. ¿O quizás podrían haber ido a buscarlo a su casa unas hadas o luciérnagas? “¡No, pero cómo le iban a hablar unas criaturas, es ilógico!”, se decía. ¡Cómo podía ser que este hombre no dejara ni una sola huella de por qué desapareció! Seguía y seguía mirando los dibujos pero no encontraba una respuesta razonable. Las únicas teorías, aunque fuesen descabelladas, eran: que se hubiera ido volando con hadas o luciérnagas; que la casa haya despegado como nave espacial; que hubiera sido tragado o atrapado por un libro; que se hubiera metido en una pequeña puerta de la cual no pudo volver a salir; quizás había levantado vuelo su silla ya que era una de las siete sillas voladoras; posiblemente había tratado de aplastar un monstruo debajo de la alfombra y aquella cosa lo mató o simplemente lo transportó a otra dimensión; a lo mejor esa arpa que se tocaba sola de la que hablaba, estaba maldecida y lo había adormecido o asesinado; o simplemente se había ido en un crucero que luego chocó por una fuerza magnética. ¡Pero que tonterías estaba diciendo, no podía creer las locuras que se estaba imaginando!

         Cómo el señor Wenders podía encontrar un rastro que le dijese algo, aunque sea si había esperanza que estuviese vivo. Agarró las ilustraciones y las puso en un portafolio. No podía creer ya nada. Revisó sus papeles una vez más a ver si estaba allí alguna dirección, algo que lo ayudase a reconstruir lo que había pasado. Volteó su escritorio boca abajo y luego la oficina en busca de algún papel. Luego decidió fijarse en su caja de seguridad. Podría ser que allí hubiera guardado la dirección, cosa muy improbable pero siempre por las dudas…

         Una sonrisa se dibujó en la cara de Wenders. Dio un salto de alegría, podría ir a la casa de Burdick a ver si tal vez estaba en su hogar ya que había encontrado la dirección.

         Tomó un taxi y rápidamente se dirigió a ella. Cuando llegó lo único que vio fue un solar vacío. “¿Me habré equivocado de dirección?”-se preguntó. Pero no. Esa era. El terreno parecía infinito, seguía a lo lejos. Tal vez mucho más al fondo estuviera la casa, empezó a caminar adentro. Caminaba y caminaba hasta que vio a lo lejos una casita. Ahí podría estar él. Corrió, y llegó. Era una pequeña casa abandonada medio despintada. Tocó el timbre, pero nadie respondió. No debía estar en casa como era de esperarse. Abrió la puerta que rechinaba y casi se desplomó. La casa estaba con todos los muebles aunque sucia, con polvo y telarañas, se veía que hacía tiempo que nadie estaba allí. La exploró, buscó en la cocina y comedor, pero no encontró nada. Investigó la sala de estar, pero tampoco encontró muestras. Subió por las escaleras y encontró cuadros de cuando al parecer Burdick era niño, hasta que de repente una foto le resultó familiar. Sacó las ilustraciones del portafolio y descubrió que un dibujo era igual al de la fotografía. Una niña y un niño tirando piedras haciendo sapitos. Siguió subiendo y había dos habitaciones. La primera tenía un empapelado como el del dibujo del cuento: una paloma que o se desprendía de la pared o estaba quedándose atrapada en ella. Entró y sólo vio la cama, que debía ser de cuando era niño y un oso de peluche. Dio la vuelta y miró el otro cuarto. Era de una cama matrimonial, debía ser de él y de su esposa, suponía. Sin embargo descubrió algo interesante, había una gorra. Un gorra de marinero allí en la mesita de luz se le hacía conocida. Comparó las ilustraciones con la gorra, a ver si aparecía alguna similitud y aunque no encontró ninguna, él sabía que ya la había visto, estaba seguro de haberla notado en la imagen de aquella familia o amigos en la zorra. Una gigantesca alegría se le expresó en la cara con una sonrisa. Cómo podía ser que, antes de ver la gorra en persona, en el dibujo apareciera.

"La biblioteca del señor Linden" por Lucero Gamerro

Él le había advertido sobre el libro. Ahora ya era demasiado tarde

          Julia tenía tan solo ocho años cuando ocurrió lo que ahora voy a contarles. Ella era dulce, frágil y su madre había muerto cuando tenía cuatro, y eso la hacía ser más cerrada con las personas. Lo que a Julia más le gustaba era leer, por lo tanto, siempre iba a la biblioteca del señor Linden, la más cercana a su hogar: una biblioteca antigua con hermosos estantes de roble.

         Pero gracias a un libro pequeño y extraño, todo cambió.

          Ella iba a lo de Linden, como cada día, a elegir una nueva historia para entretenerse por las tardes, ya que no había mucho más para hacer en su casa. Pero esta vez, le llamó la atención un librito que se hallaba bastante escondido en una sección de la biblioteca poco visitada.

        Lo abrió y sintió como si una especie de magia se desplazara por su cuerpo. Una sensación, claramente, que nunca antes había sentido. Entonces, decidió llevarse el libro y averiguar más sobre él. Cuando le avisó al señor Linden qué libro iba a llevarse esta vez, él se sobresaltó. Le dijo que tuviera cuidado porque ese libro podía llegar a ser peligroso para los que no sabían utilizarlo correctamente, pero Julia no le hizo caso y se lo llevó igual.

        Una vez en su casa, se acostó en su cama y comenzó a leerlo. En él se hallaban historias maravillosas sobre los bosques encantados, los duendes, las hadas, los gnomos y millones de cosas fascinantes de la naturaleza mágica. Había imágenes con relieve, que parecían objetos reales que ella estaba tocando.

     Julia leyó y leyó, pasó horas observando la maravilla que se hallaba en sus manos, hasta que en un momento, notó que las hojas tenían un tinte verdoso y un relieve como de nervaduras: en lugar de pasarlas, las estaba apartando y se encontró de golpe en un claro del bosque, al lado de un gran roble rodeado de tilos, sobre un piso sembrado de nueces. Como se veían muy apetitosas, Julia se agachó, agarró una y se la llevó a la boca. En ese momento, una voz suave como el viento entre las ramas dijo:

     - Tené cuidado, porque si probás una de mis nueces mágicas, nunca podrás volver a tu tiempo.

      La chica miró a todos lados para ver quién le había hablado. El aire estaba quieto y nada se movía. Pero entonces, sopló la brisa y volvió a escuchar la voz.

     - Soy yo, pero solo puedo hablar cuando el viento agita mis ramas. Soy un árbol muy antiguo y conozco muchas historias que te pueden interesar; algún día dentro de cientos de años me cortarán y todas estas historias estarán en los libros que hagan conmigo.

      Julia, entusiasmada le dijo:

     - Contame una de tus historias.

      Y el árbol le respondió:

     - Bueno. Había una vez una nena que se aburría mucho en su casa, entonces fue a una biblioteca y encontró un pequeño libro escondido en una sección poco concurrida …

      Julia, muy convencida de que esa historia la representaba, exclamó:

      - Esa es mi historia, estoy segura.

       A lo que el árbol le dijo:

       - Pues claro que sí. ¿De dónde creés que saco todas estas historias maravillosas que conozco? Del libro que agarraste de la biblioteca, ése soy yo en tu tiempo. Ahí están todas mis historias y las de las personas que me leen, como por ejemplo, vos. Ahí están todas las cosas que yo sé.

       - Eso es increíble. –dijo Julia. Estaba maravillada con todo lo que estaba pasando.

      - Ya sé, pero debés volver a tu tiempo. Podrás conocer todas mis historias en el futuro, eso te lo aseguro. Pero tenés que prometer que no le vas a contar esto a nadie, porque si todos supieran como se hacen las historias perdería el sentido la magia. También te aseguro que cuando quieras, vas a poder venir a visitarme.

       Julia no quería volver a su tiempo, pero sabía que debía hacerlo. Debía volver a su casa, con su papá. Debía volver a su barrio, a la biblioteca. Regresaría a ese lugar mágico que tanto le había fascinado, iba a regresar. Así que con mucho cariño se despidió del árbol mágico, porque lo volvería a ver y porque sabía que siempre iba a acompañarla en sus libros. Entonces, lentamente, apartó las hojas verdes y relucientes del árbol, que poco a poco, fueron adquiriendo un tono amarillento, perdiendo las nervaduras y ganando una textura más lisa, como de papel.

"Alba y Amparo" por Giuliana Laborato

Sabía que era el momento de devolverlos. Las orugas se deslizaron por su mano al escribir "adiós"

        Yo siempre fui especial de niña, era diferente a todo lo que me rodeaba. Nadie me entendía, pero fui feliz. Lo poco que tuve extrañamente me bastó. Viví la mayor parte de mi vida en las sombras de un orfanato. No tuve amigos… me ignoraban y yo a ellos.

      Soy huérfana de madre y para esos tiempos no conocía a mi padre, quien me había abandonado de pequeña. Ninguna familia jamás me había adoptado, por miedo a lo diferente, me consideraban rara, extraña. Muy a mi pesar debo confesar que es cierto, yo no era normal.

       Ahora por fin comienzo a entender que me sentía fragmentada, como un rompecabezas al que le falta su última pieza, estaba incompleta. Era como si ese latente vacío me arrastrara hacia lo distinto, hacia la necesidad de buscar en otros lugares aquello de lo que yo carecía por dentro.

       Recuerdo que solía internarme en lo más profundo de los montes que rodeaban al orfanato. Aquel lugar era el único sitio donde me sentía protegida, como un niño que busca seguridad entre los brazos de sus padres, de toda la aversión existente en mi vida.

      Las lilas me sonreían las tardes de primavera y los más altos pinos tallaban mi nombre sobre su áspera corteza. El pastizal se abría a mi paso durante el caluroso verano. Las tardes lentas de otoño transcurrían en la compañía de unas hojas de delicadas extremidades y crujientes voces. La brisa me envolvía entre el susurrar de canciones de cuna y me sumergía en un ensueño tranquilizador. Despertándome de una profunda ilusión, la aurora se presentaba desplazando la luz de la luna y el murmurar de la madrugada me animaba, siempre para mi deleite.

      Sin dudas yo pertenecía a ese sitio, el latido de mi corazón, mi sangre se lo decían a mis oídos. Había creado, con el correr del tiempo, mi mundo y aun sabiendo que eran simples plantas las que me rodeaban, sentía que mi presencia creaba, entre toda esa espesa maleza, un aura particular.

     Fue allí donde aprendí el significado del amor, pues de alguna forma lo había hallado. Alba y Amparo supieron completar esos espacios vacíos en mi interior. Recuerdo que me llenaba de un frenesí incontrolable estando con ellas, había encontrado lo más cercano al amor incondicional. Eran unas peculiares orugas. Se acercaron a mí una tarde, como intuyendo mi profunda soledad y desde aquel momento nos volvimos inseparables. Escapaba al bosque siempre que podía, arrastrada por una fuerza interior, deseando verlas, hablarles, que me hablaran. Recuerdo que ellas también salían a mi espera, siempre puntuales.

Me entendían. Me escuchaban. Trazaban reconocibles líneas sobre mi mano, y aunque era consciente de las abismales diferencias que nos separaban (eran una simples orugas y yo un humano), percibía qué era lo que me estaban diciendo.

      El tiempo fue pasando. Con previos avisos, llegó mi adolescencia y el momento de ser libre se estaba acercando. Al cumplir los dieciocho años, me habría marchado de ese orfanato, hacia la vida, hacia un nuevo comienzo y mis ansias por explorar el mundo eran inmensas. Pero también sentía como si estuviera saltando al vacío, hacia lo desconocido, sumergiéndome en otra realidad.

      Fue entonces cuando decidí llevarme a Alba y Amparo al orfanato. Permanecían sobre mi ventana, dentro de un frasco de cristal y ya no volvimos al bosque. Sabía que, en un futuro cercano, las tres nos lanzaríamos a un camino similar, pero esta vez por separado. Anhelaba en lo más profundo, donde permanecían los últimos restos de una infancia ya perdida, que en nuestro camino hacia la libertad los destinos se cruzasen otra vez. Pero esa vaga ilusión era simplemente falsa, ya que los milagros no existen.

       Nuestro gran día llegó. Las orugas iban a renacer y yo finalmente viviría. Corrí al bosque como lo hacía de pequeña, sumergiéndome, por última vez, en ese estado en el cual mi imaginación no tenía fronteras, donde la irrealidad formaba parte del entorno, donde todo se volvía auténtico a mis sentidos. Con Alba y Amparo sobre mi mano, me trasladé rápidamente hacia el sitio donde las había hallado por primera vez. Todo era tan conocido, como si nunca hubiera pasado el tiempo y el bosque hubiese permanecido intacto, esperando mi regreso. Sabía que era el momento de devolverlas. Las orugas se deslizaron suevemente por mi mano al escribir adiós. Se cerraron lentamente, convirtiendose en capullos. La muerte de una pequeña niña se reflejaba en esa metamorfosis, era como si todo cambiase en un abrir y cerrar de ojos.

       Poco después, las orugas desaparecieron. Se habían convertido en mariposas y habían sido libres. Lo poco que tiempo atrás me había aferrado a esa especial etapa de mi vida, se había marchado, y con ello, nuestras fantasías. El bosque solo se movía con el viento.

"El arpa" por Iván Ielczuk

Así que era verdad, pensó, era realmente cierto

9 de Septiembre de 2010

Estoy sentado en esta sala de hospital, no puedo dejar de pensar en mi padre, en su vida. A esta hora de la madrugada este lugar se ve más tétrico aún. Estoy cansado, llevo meses viendo cómo esta terrible enfermedad consume a mi padre. El médico me avisó que se acercaba el final, ojalá pueda despedirme.

10 de septiembre de 2010

Creo que este diálogo fue nuestro último diálogo. Lo transcribo para no olvidarlo:

-Hola papá, ¿cómo estás? Iba a venir a la mañana, pero el médico me llamó para que viniera antes. Me dijo que querías hablarme ahora con urgencia, acá estoy, papá. Te escucho- dije.

- Gracias, hijo, por haber venido a esta hora. Quiero contarte algo muy importante, estoy en el final. Escuchame atentamente, lo que te voy a decir es lo más importante que te puedo dejar como padre, es parte de nuestra historia familiar, de mi padre, mía y ahora tuya. Esto te cambiará la vida para siempre, ojalá sea para bien- dijo mi papá.

11 de septiembre de 2010

Todavía no me recupero, mi padre acaba de morir en mis brazos, y no puedo creer lo que me contó. Esto parece un sueño, una pesadilla, quizás las drogas para el dolor lo hicieron desvariar y la fábula del arpa, la que me contaba cuando era niño, en su alucinación pasó a ser real. ¿Cómo puede ser cierta?

Recuerdo y me veo ahí sentado sobre el baúl antiguo de su local. Yo tendría unos ocho años, esos momentos eran maravillosos para mí, había cierta intimidad entre nosotros dos y me fascinaba escuchar a mi padre contar historias de mi abuelo, de cómo él había empezado con el negocio de las antigüedades, de las misteriosas historias que encerraban esos objetos, de cómo él siguió con el negocio familiar, cosa que yo no hice. Ahora siento un poco de culpa, mi vocación, mi pasión por la química, me alejó tanto de esos momentos mágicos de mi niñez, donde todo podía ser real….

15 de Septiembre de 2011

Estoy yendo a Bariloche por trabajo, un congreso más, de esos súper aburridos. Este viaje me hizo recordar a mi padre, ya pasó un año de su muerte, ¿y si fuera verdad lo que me dijo? La cascada escondida queda muy cerca del hotel donde voy a parar, ya la ubiqué en un mapa: con una caminata por el bosque, de unas cuatro horas, creo que la puedo encontrar. Sí, lo voy a hacer, así me quedo tranquilo y confirmo que mi pobre padre alucinaba al momento de su muerte.

La historia del arpa encantada. ¿Cómo podría ser real? Es una locura siquiera pensarlo. Mi abuelo había comprado el arpa a un vendedor ambulante egipcio, él le habría contado de sus poderes para cumplir deseos, con el solo hecho de hacer sonar suavemente sus cuerdas. Según mi padre esto fue real y trajo un revuelo a la familia al comprobar sus poderes. Pero lejos de alcanzar la felicidad, la codicia se apoderó de mi tío, ese que nunca conocí, más que en las fotos, y la desgracia cayó sobre la familia. Mi abuelo, después de ver cómo su familia se destruyó por los poderes de este mágico instrumento, decidió esconderlo y pidió un deseo que protegería a las personas de su poder, sería invisible a cualquier persona ajena a la familia. Mi padre solo mencionó el lugar donde está escondida el arpa, mencionó que solo yo podría verla, esas fueron sus últimas palabras antes de morir.

16 de Septiembre de 2011

Acabo de llegar al hotel. Estoy molido, el viaje en micro fue de terror, voy a tener que tratar mi fobia a volar en avión. Pienso darme un baño, comer algo liviano y mañana temprano partir hacia la cascada escondida. Tengo dos días libres antes de que empiece el congreso, espero resolver este misterio.

17 de Septiembre de 2011

Son las 7 de la mañana ya desayuné y estoy listo para las cuatro horas de caminata hacia la cascada. Escribiré cada hora para no olvidar los detalles de este viaje.

8 de la mañana

En este momento debo dejar la ruta y tomar el sendero que aparece a la derecha, entrar a la montaña y empezar a bajar. No puedo dejar de pensar en todo lo que mi padre me dijo. Soy el único que queda de mi familia, el único que puede ver el arpa. Por momentos, pienso que todo esto es una locura, pero en el fondo siento que tengo que seguir.

9 de la mañana

El camino se angosta y sigo bajando, por suerte traje agua. Todavía falta, el paisaje es hermoso, los árboles son tan altos que las copas se juntan y los rayos del sol pasan entre las hojas de una manera única. Solo se escuchan los pájaros y el crujido de las hojas bajo mis pies. El sur en primavera es maravilloso.

10 de la mañana

Solo falta una hora para llegar, ya no hay camino. Sigo por lo que parece haber sido un sendero, porque hay menos vegetación. Empezaron a aparecer rocas y ya no bajo, estoy en un llano. Empiezo a sentir ansiedad.

11 de la mañana

Escucho ruido de agua, y frente a mí aparecen grandes rocas planas que forman el piso, como una escalera gigante. Hay poca hierba, los árboles están a los costados. Bajo y de pronto veo la cascada, el agua baja suave, el sol entra por completo e inunda de luz el lugar; se respira magia…

Ahora, de repente, en este segundo, siento que el tiempo se paró, no escucho el agua, estoy paralizado, no puedo mover un solo músculo de mi cuerpo, no puedo dejar de mirarla. Así que es verdad, es realmente cierto. Sobre una roca, a orillas del agua, como parte del paisaje, está el arpa, frente a mis ojos. Estoy solo, mi corazón late a gran velocidad, tengo miedo y fascinación, no sé si estoy alucinando o si todo esto es real.

Logro moverme, al fin respiro profundo, me siento en la roca, un poco más calmado, decidido a pensar lo que voy a hacer…

Gladys, como todas las primaveras, fue a la cascada a buscar esas flores tan especiales que solo crecían allí entre las rocas, en esa época del año y que le daban a sus comidas ese sabor tan particular que todos elogiaban en su restaurante. Fue ahí donde encontró el diario, lo leyó hasta el final, la última anotación era del 17 de septiembre del 2011, exactamente cuatro días atrás. Lo cerró, miró todo a su alrededor con mucha atención, pero no encontró nada extraño.

"Extravío en Venecia" por Joaquín Schmilovich

Aun con sus potentes motores en reversa, el trasatlántico fue arrastrado más y más en el canal.

     Estaban ya finalizando mis vacaciones de verano en Europa, y a mi madre se le ocurrió hacer un viaje de tres días en un crucero por el norte de Italia.

    Al llegar al puerto de Bari, en la costa este, nos encontramos con la sorpresa de que el barco era un enorme y lujoso transatlántico.

     El primer día fue espectacular porque descubrimos que ese transatlántico parecía una ciudad sobre el mar. Tenía tres piletas de natación, cancha de básquet, dos enormes restaurantes, negocios y hasta un boliche para bailar.

     Cuando el reloj marcó exactamente las 20:00, una sirena indicó la hora de la cena. Comí y comí hasta que mi estómago dijo “basta”. Me costaba caminar de tan pesado que estaba. Decidí salir a la superficie a tomar un poco de aire y al ver una reposera desocupada, me senté y luego la recliné, pensando que eso mejoraría mi digestión, aun cuando el movimiento de las olas me mareaba un poco.

     A lo lejos se podían ver unas luces, supuse que era Venecia porque hacía allí nos dirigíamos. De pronto una terrible tormenta comenzó a mover el barco. El capitán dio la alerta de que un increíble remolino nos chupaba hacia la ciudad. Lo único que se oían eran sirenas y gritos de desesperación.

    De repente, un tremendo viento huracanado atravesó el barco y levantó a la gente por los aires. El trasatlántico tomó velocidad y se tornó incontrolable.

    Vi a la ciudad muy cerca. El capitán trababa de controlar el barco, pero no lo lograba. El final era inevitable. Aun con sus potentes motores en reversa, el trasatlántico era arrastrado más y más en el canal.

      Faltaban muy pocos metros para el terrible desenlace. El barco chocaría contra las edificaciones.

    Noté que mi corazón se aceleraba demasiado. Faltaban pocos segundos para sentirme morir y fue entonces cuando grité desesperadamente llamando a mis padres. Pegué un enorme salto y caí al suelo. Ahí, desde el suelo, noté la reposera vacía y todo en absoluta calma…. Parecía que la tormenta había cesado o el capitán había logrado dominar el barco. Igualmente, decidí comer bastante menos lo que restaba del viaje.

"Un extraño día de julio" por Camila Niedreé

Lanzó con todas sus fuerzas, pero la tercera piedra rebotó de regreso.

       Hugo no tenía muchos amigos pero le encantaba jugar, sobre todo cerca del lago, tirando piedras al agua. Le fascinaba cómo rebotaban hacia adelante, como si fueran ranitas, pero más todavía, le encantaban las formas que se hacían en el agua con cada rebote. Todos en el pueblo creían que era raro porque no tenía amigos y no tenía amigos porque todos creían esto; de alguna manera, su único amigo era el agua.

        Un día mientras tiraba piedras al lago muy entretenido, apareció una niña. Hugo no notó su presencia hasta que ella habló:

         - ¿Cómo hacés para que las piedras reboten dando saltos para adelante?

          Al principio Hugo pareció asustarse, pero luego se tranquilizó y le respondió:

         - Ponés el brazo así y la tirás. No es difícil, probá.

         - Me llamo Agustina.

          - Yo soy Hugo.

        Al principio él no se daba cuenta por qué, pero algo en esa chica le parecía familiar, como si la conociera de toda la vida. Hasta que un día logró descifrar qué era: Agustina era escurridiza, tenía una piel realmente blanca, casi transparente, era cambiante, un minuto estaba tranquila como agua de estanque y al otro se tornaba enérgica y, por sobre todas las cosas, era completamente incontrolable, no había modo de hacer que ella le hiciera caso.

        Con el tiempo se empezaron a hacer muy amigos y Hugo todas las noches agradecía tener una amiga tan especial como Agustina, que fuera capaz de entenderlo, incluso mejor de lo que él se entendía a sí mismo. Pero lo que más agradecía era que jamás lo volverían a ver solo: por fin tenía alguien con quien estar.

       Un día, Hugo tuvo una pelea con Agustina. Ninguno de los dos entendió muy bien por qué se había generado la discusión, lo único que sabían era que no sería fácil perdonarse el uno al otro después de lo que Hugo había dicho: “Ojalá desaparezcas y no vuelvas más”. Ambos sabían que no lo había dicho en serio, pero aun así, él había sido muy grosero.

       Pasaron días y ninguno de los dos iba al lago. Un día, un hermoso día de julio, Hugo decidió ir a buscar a Agustina para disculparse con ella. No la encontró por ningún lado, se empezó a preocupar, la buscó durante días y no pudo encontrarla. Decidió ir al lago y quedarse allí; tal vez algún día aparecería para volver a tirar piedras. Ellos habían hecho una promesa: cuando uno de los dos estaba en el lago y faltaba el otro, el que estaba presente debería tirar dos piedras, una por Agustina y otra por Hugo. Él recordó esto, las tiró y regresó a su casa, pues ya era muy tarde.

      Al otro día volvió al lago y repitió lo que había hecho el día anterior. Así lo hizo día tras día, durante semanas, hasta que decidió que ella no volvería. Entonces lo hizo: rompió su promesa y lanzó tres piedras con todas sus fuerzas, pero la tercera rebotó de regreso. Y así comprendió en dónde había estado Agustina desde que la conoció y en dónde se encontraba en ese momento.

"La habitación del tercer piso" por Camila Benedetti

Todo comenzó cuando alguien dejó la ventana abierta.

         Recuerdo muchas cosas que me dieron miedo como películas o imágenes, pero nunca olvidé la casa en la que viví cuando tuve diez años y solo era un niño curioso, un poco solo, y con los mejores amigos imaginarios que, creo, ningún chico haya tenido hasta los dieciocho. Siempre me han tenido como especial, pero este relato es real.

       El momento en que nos mudamos fue una mañana de verano del 1996. Ese día hacía mucho calor. El viaje fue agotador, no creí que tardaría tanto en viajar de Caballito a Vicente López. En cuanto desperté, vi una vivienda tras otra. Paramos frente a mi futura casa. En la puerta había un hombre, mirando nuestro auto. Mi papá y mi mamá lo saludaron y luego me miró y prosiguió. El hombre gritó:

      -Bienvenidos a Big house.

      La casa era grande, blanca y muy linda. En cuanto entré, quedé impactado, sin palabras. Las habitaciones eran espaciosas, con varios muebles pero aún se escuchaba el eco. La cocina era moderna, lujosa, como si fuera de revista. El jardín era enorme, con una pileta, y estaban allí algunos de mis juguetes. Pero lo que más me impresionó de mi casa fue el tercer piso, que nos dijeron que estaba asegurado con llaves. Después de jugar un rato en mi jardín, entré para despedirme y agradecer a la persona que nos vendió la casa, de la cual no sabía el nombre. Noté que le daba a mi mamá unas llaves con un llavero en forma de paloma. Le dijo:

     -Estas llaves son muy importantes. Nadie debe entrar a esta habitación, esta es la llave- se la dio con temblor.

      Mi madre no respondió. Vi que subió las escaleras y la seguí, las dejó sobre una mesita y se fue.

      Un día mi familia se fue a comprar como todos los fines de semana al mercado que había en la esquina de mi casa. En cuanto escuché que la puerta se cerró corrí a la habitación, agarré las llaves y abrí. Cuando entré solo vi una habitación común, salvo por el empapelado que tenía muchas palomas y en el medio, un espacio en blanco. La verdad no me llamó la atención. Desde ese día me prometí que todos los sábados, cuando mi familia se fuera a comprar, yo entraría a esa habitación, para convertirla en un lugar de juegos al que solo yo y algún amigo imaginario pudiéramos entrar.

     Todos los sábados entraba por una hora dentro de la habitación, mientras que mi familia compraba en el almacén de la esquina, y calculaba pisos y paredes y pensaba en poner un empapelado nuevo en vez de ese de palomas que tenía un espacio en blanco. Un día hacia mucho calor y abrí la ventana. Cuando me volví note que había otro espacio en blanco arriba a la derecha. Me quedé una hora mirando hasta que se despegó una de las palomas que había a la izquierda y que se iba por la ventana. Enseguida cerré la ventana y corrí. Cerré la puerta y oí a mi familia. Cuando entraron, llamé a mi hermana para que viniera y la llevé al tercer piso. Ella me paró y me dijo:

     -Aquí mamá dijo que no podíamos entrar.

     A mí no me importó. Abrí la puerta y abrí la ventana. No pasó nada por tres minutos. Mi hermana llamó a mi madre y ella me castigó. Le dije mil veces que las palomas del empapelado salían por la ventana. Nadie me creyó. No volví a entrar nunca más, y después nos mudamos.

    Pasados varios años me fui a vivir solo y no volví a ver a mi familia.

Pero aun me quedó la duda de qué fue lo que pasó en esa habitación del tercer piso cuando dejé abierta la ventana.

Encontré al hombre que nos había vendido aquella casa y varias veces lo invité a mi departamento. Él aceptaba pero solo ayer logré que viniera. De todos modos, no me pudo explicar nada de la habitación del tercer piso.

Cuando se fue, entré a mi pieza y vi un empapelado que no recordaba haber pegado. Uno con palomas blancas.

"Otro lugar, otro tiempo" por Martín Goldfeder

Si había una respuesta, él la encontraría allí.

       No sé por qué él me eligió, yo era como cualquier chico. Tenía una casa, unos amigos, y así podría seguir diciendo qué tan normal era. Pero eso no justifica nada de lo que voy a contarles…

      Hace tiempo yo era un niño. No sé exactamente hace cuántos años fue eso pero, en fin, era un día cualquiera y yo como era tan vago no me quería levantar.

     Mi mamá estaba abajo preparando el desayuno, yo bajaba lentamente por las escaleras cuando se escuchó un estruendo que venía de la puerta. En ese momento, no sabía qué hacer; estaba tan asustado que solo pensé en ir a mi cama y taparme con todas las sábanas.

      Cuando bajé, vi a un hombre y a mi mamá que estaba llorando. Al poco tiempo, me dijeron que mi padre había desaparecido.

      Mi madre no sabía qué hacer. Sin mi padre yo estaba devastado, pensé que nunca volvería a sonreír. Los días ya no eran como los anteriores; cada noche rogaba que mi padre regresara a casa pero eso nunca pasó. Al correr los años, aprendí que nunca podría llenar el vacío que él nos había dejado a mi mamá y a mí.

     Luego de un tiempo, dejé de creer que él vendría. Me di cuenta de eso a muy temprana edad, más o menos a los 14. A los 18 años, un día me escapé. De alguna forma terminé en la oficina de papá. Pensé que ya habían desmantelado ese lugar viejo hacía unos cuantos años.

     Empecé a revisar todo el estudio, pensando que allí encontraría lo que había estado buscando todos estos años, el porqué y el cómo lo había hecho. Busqué y busqué pero nada; luego, me desalenté y perdí el conocimiento.

    Desperté en un lugar que parecía un bosque en las afueras de la ciudad y lo raro era que no se veían edificios. Caminé hasta que encontré un castillo al otro lado de una laguna. Había como unos rieles que iban de una punta del lago al otro y al parecer había unos niños en un tipo de barco sobre él. Como no había nada a donde ir y los chicos desaparecieron yo solo seguí los rieles.

      Caminé y caminé hasta que atravesé la laguna y llegué a las puertas del castillo.

       No había nadie, excepto una sombra misteriosa de un hombre parado en la terraza de una de las torres.

      Las puertas se abrieron y yo sin saber qué iba a pasar seguí por un pasillo hasta un trono muy raro. Alguien bajaba por las escaleras. Nunca pensé que aquella sombra y figura era la de mi padre.

       No lo podía creer, yo solo me senté a llorar tratando de agarrarlo, pero algo me pegó en la cabeza. Logré agarrarme de su túnica pero en ese momento me desmayé.

     Desperté de vuelta en su estudio pensando que estaba en otro tiempo, otro lugar. En mi mano había un pedazo de tela. En ese momento no sabía si lo que estuvo pasando en ese castillo era real o no.

       Luego de esa experiencia me decidí a ir a buscar a mi papá y traerlo a este tiempo.

      Después de días de planearlo, salí de mi casa para volver al estudio. Luego me relajé y poco a poco me dormí. Después de un rato abrí los ojos y aparecí en el mismo bosque, justo en el mismo lugar.

       Fue difícil poder retomar el mismo camino hacia esos mismos rieles extraños en el medio del laguna, pero al final los encontré. Todo era igual que la última vez, los niños estaban sentados en esa especie de barco. Lo raro fue que esta vez ellos me esperaron y es más, hasta me dejaron subir sin preguntar de dónde venía.

     Ya habíamos llegado al otro lado. Me bajé de esa cosa (no sabía si era un barco o un tren) y seguí caminando. Luego de eso volví a esa misma puerta que al parecer ya estaba abierta y detrás de ella vi a mi padre y a un chico arrodillado, llorando enfrente a él.

     Luego vi a unos guardias a su espalda y lo único que pude hacer fue tirarle una piedra en la cabeza. El chico se desmayó y en un destello desapareció.

      Fui corriendo hacia mi padre, al parecer los guardias me golpearon y desperté en un calabozo. Me puse a pensar si el hombre que estaba allí era mi padre, si es que en serio podría traerlo de vuelta. Por suerte los guardias no eran muy inteligentes y no cerraron la puerta del calabozo con llave.

      No me iba a rendir, iba a seguir tratando y tratando de llevarlo a casa. Se puede decir que fracasé.

      Después volví “a mi tiempo”, esta vez iba a ser diferente, cuando volviera al castillo lo llevaría costara lo que costara.

     Me levanté temprano, corrí hasta el estudio, volví a descansar. Volví a aparecer en el bosque, fui por el mismo recorrido hasta llegar a las puertas, otra vez el maldito chico llorando, pero esta vez vi que alguien ligeramente parecido a mí le lanzaba una piedra. Me tiré encima de ese chico y hablamos hasta que nos convencimos de que no era un truco y de que los dos -o yo y yo- estábamos en el mismo lugar. Me puse a pensar:

      -Será que cuando vuelvo a aparecer en este lugar cada vez estoy más y más lejos de mi padre.

      Luego de eso yo y yo fuimos a hablar con mi (o nuestro) padre. Esta vez sí pudimos hablar con él porque éramos dos, los guardias también y ellos no nos podían agarrar. Resulta que él era un rey en ese lugar.

     Entendí que no podría traerlo de vuelta, al poco tiempo de estar allí me di cuenta de que no podría llevármelo a casa.

      Luego mi otro yo desapareció (no sé cómo ni por qué):

     -Será que todos me están dejando solo.

     Después de eso yo desperté en el estudio, y por alguna razón ya no pude volver a ese lugar tan raro. Al pasar de los años me hice viejo y para que esta historia no se desvaneciera junto conmigo, se la estoy contando a ustedes.

"Un extraño día de julio" por Sofía Serra

Lanzó con todas sus fuerzas, pero la tercera piedra rebotó de regreso.

Ya se había acostumbrado a la desatención de su padre. Había sido siempre igual desde que su mamá los abandonó. Quería escapar, lo sabía, pero era demasiado joven y era mejor quedarse en casa. La casa que tenían, en un pequeño campo de Texas, no era muy divertida para un niño de diez años, en realidad, era el lugar más aburrido que alguien pudiera pisar en la tierra. ¿Por qué? Era grande, muy grande pero estaba repleta de papeles y teléfonos que no dejaban de sonar. Su padre la solía llamar oficina, para él era lo más cercano que tenía a un hogar. Su padre era director de una gran empresa de cosméticos y quería llegar a ser el dueño, por eso trabajaba tanto. Supuestamente lo iban a ascender hacía ya más de un año, pero no lo hicieron.

Sucedió una tarde. Él estaba aburrido y le pidió a su padre si lo dejaba salir a jugar a un río cercano al que solía ir con su madre cuando aún estaba con ellos. No lo dudó mucho, para él era mejor tenerlo alejado a que estuviera diciéndole que quería jugar a los autos.

Salió por un caminito que llevaba directamente a ese pequeño bosque que recordaba porque por ahí había corrido con su mamá. Habían pasado ya dos años desde que los abandonó y todavía no podía aceptarlo. No es que no quisiera a su padre o que su padre no lo quisiera a él, sino que estaba bastante ocupado. Cuando llegó, pudo ver como habían crecido los árboles que no veía desde hacía tiempo. Era un hermoso lugar, lleno de arbustos y plantas, de flores coloridas y de aves que cantaban. Y ahí estaba. El río que a él le encantaba, era completamente transparente y tranquilo, se podía ver el sol reflejado en él, destellos de luz, era simplemente mágico. En verano solía meterse en el agua y jugar a que era un nadador profesional o un héroe que podía vivir debajo del agua para pelear con villanos y combatir contra el mal. Su mamá siempre se reía cuando lo oía hablar solo y sonreír…sonreír…ya ni se acordaba como se hacía. Eran lejanos esos tiempos en los que su madre le decía que lo quería, cuando una familia unida se sentaba a comer y a charlar, donde la felicidad parecía no querer desaparecer. Era extraño saber como el amor se desvanecía en un instante, de una mañana a otra y saber que ya nada sería igual.

Hacía calor, pero no tenía malla, por lo que se quedó sentado en una roca mirando el paisaje

-Dicen que este lago está encantado – dijo una voz a sus espaldas. Se dio vuelta – Hola, soy Alice – dijo una chica bajita y rubia extendiéndole una mano.

Sí, la había visto, en el pueblo se murmuraba que ella y su familia eran algo raras, su padre no lo dejaba juntarse con esa clase de gente.

-Yo soy James – dijo dudoso estrechando su mano. - ¿Qué decías sobre este lago? – preguntó curioso.

Ella sonrió.

-Se cuenta que hace mucho tiempo aquí había un reino y vivía una princesa que estaba enamorada de un campesino. Dicen que el padre de la princesa la obligó a casarse con un príncipe y que ella se negó y que por eso la ahogó en este lago, pero que ella sigue viva ayudando a las personas que deseen algo tanto como ella deseó su libertad de elegir.

La miró extrañado. Era obvio que eso era solo una leyenda, una historia que inventa la gente cuando está aburrida.

-¿Creés en esas cosas? – le preguntó y ella asintió con la cabeza. La miró incrédulo – no deberías – dijo – esas cosas son mentiras.

Ella lo miró ofendida, pero no dijo nada.

-Dicen que la princesa mira en tu corazón – dijo finalmente. – Tomás una piedra, la lanzás al lago y si ella piensa que te lo merecés te devuelve la piedra para que pidas un deseo.

-¿Así de simple? – preguntó. Ahora entendía porque su padre nunca lo dejó juntarse con esa gente, esa chica estaba realmente chiflada.

-Si, así de simple – contestó, – deberías intentarlo – dijo y se paró para irse.

-¿Vos lo intentaste? – le preguntó antes de que se fuera.

Se dio vuelta.

-No lo necesito –contestó simplemente y partió.

Un deseo – pensó – simplemente imposible.

Se quedó un rato ahí, mirando el lago. Estaba aburrido. Otra vez volvían escenas de las muchas cosas que había hecho con su madre, todavía no podía creer que los hubiera abandonado. Siempre había tenido la esperanza de despertar y descubrir que todo había sido un mal sueño, una pesadilla, pero era verdad y no podía hacer nada al respecto.

Miró a su alrededor, no había nadie. “Tomás una piedra, la lanzás al lago y si ella piensa que te lo merecés te devuelve la piedra para que pidas tu deseo -¿Así de simple? – Si, así de simple.”

Esas palabras resonaban en su cabeza. Volvió a mirar a su alrededor. Solo se sentía el viento que movía las hojas de los árboles. No perdía nada intentando. Se paró, buscó una piedra y la tiró al lago. Nada. Resopló. Buscó otra piedra y la tiró de vuelta. Nada. No podía creer que lo estuviera intentado, era obvio que solo era una fábula, una leyenda de tantas que se cuentan. Miró el lago, tenía un par de olas. La tercera es la vencida – se dijo a si mismo para convencerse. Lanzó con todas sus fuerzas pero la tercera piedra rebotó de regreso. No podía creerlo, seguro fueron las olas o rebotó con algo, pensó, pero no perdía nada intentado…tomó la piedra con fuerza entre sus dedos y dijo en voz alta “quiero que todo sea como antes”.

Volvió a mirar a su alrededor. No había nadie. Se sentía un idiota ¿Qué esperaba? ¿Qué la mamá apareciese de la nada y lo saludara? No, eso nunca pasaría. Tiró la piedra al agua de nuevo y, abatido, se fue del bosque por el caminito por donde había ido. Se sentía frustrado, engañado, todo era simplemente imposible.

Llegó a su casa y por la ventana vio cómo su padre se abrazaba con una mujer, se limpió los ojos, ajustó la mirada… se acercó corriendo hacia su casa… y esa sonrisa que hacia tiempo no se dibujada en su cara volvió a su rostro… los ojos se le llenaron de lágrimas, pero de alegría… en la ventana las dos personas se dieron vuelta, estaban felices… hasta papá reía…

"Huéspedes sin habitación" por Valeria Pierro

Su corazón latía desbocado. Estaba seguro de que había visto girar el tirador de la puerta.

El Sr. Brooks era un hombre viejo, tímido, solitario y triste. Según los vecinos él era un hombre antisocial, no saludaba, no salía de su casa excepto por cosas muy necesarias. Cuando veía a algún vecino en la vereda cruzaba, también decían que era medio maniático y desde que había fallecido su esposa estaba medio trastornado, según algunas personas cercanas.

Una tarde lluviosa en California, el señor Brooks estaba haciendo una limpieza general en toda su casa. Estaba acomodando todo en su lugar, y revisando cosas antiguas.

La parte más difícil que le había tocado acomodar era el sótano. Un lugar al que hacía mucho tiempo que nadie bajaba ni limpiaba. Había muchas cosas viejas y muchos recuerdos también, para poder ver mejor decidió abrir la ventana. De repente un rayo de luz alumbró una pequeña puerta de madera. Tenía un antiguo girador, la madera gastada y estaba situada en un oscuro rincón de la pared.

Bajó cuidadosamente las escaleras, intentando no hacer demasiado ruido. Lentamente giró el picaporte, abrió la pequeña puerta y vio una callecita con un cartel de Bienvenida. Este lugar mínimo estaba lleno de pequeñas personitas, de muy poca estatura y muy flaquitas. La gente festejaba alegremente la llegada del Sr. Brooks, porque hacía mucho que no veían a alguien nuevo pasar por esa puerta y estaban muy entusiasmados.

El Sr. Brooks preguntó en voz alta quiénes eran y qué hacían en su sótano, le contestaron que eran los Kibus, una sociedad que vivía allí desde que se había hecho la casa y habían visto pasar a todos los habitantes de esa vieja vivienda.

A él le interesó tanto la historia que los invitó a seguir contándole la larga leyenda. Pasaron horas narrándole sobre todo lo que habían pasado y todos los habitantes que habían habitado la vieja casa.

Después de dos horas el Sr. Brooks se decidió a abandonar el sótano y saludó a todos los Kibus.

Al día siguiente se despertó entusiasmado, hizo todo lo mas rápido que pudo.

Corrió por las escaleras hasta llegar a la puerta del sótano. La abrió, bajó lentamente y sigilosamente abrió la pequeña puerta. Cuando la abrió su cara fue de decepción absoluta, no había nada, solo una habitación mínima. Trato abriendo y cerrando un par de veces pero nada, siempre lo mismo. Subió desilusionado las oscuras escaleras, estuvo todo el día pensando que había pasado con los Kibus y que estaba pasando con él, si había soñado todo o si aquella extraña situación había ocurrido de verdad.

Para que las ideas se le aclarasen decidió irse a dormir, estaba tan frustrado que no le costó mucho dormirse.

Despertó sin ánimo para nada, ni siquiera para comer y fue directamente a la puerta del sótano. Al estar parado ahí comenzó a pensar si se iba a arriesgar una vez más a la decepción o si iba a poder terminar con la misteriosa interrogación de si existían o no existían los Kibus. Di un paso al frente y empezó a bajar muy lento y con un poco de miedo. Se sentó al lado de la pequeña puerta de madera y agarró el picaporte temblando. Sintió un escalofrió que pasaba por todo su cuerpo, y sin dudar dos veces de un tirón abrió la pequeña puerta. Esta vez su cara no fue de decepción si no de sorpresa, porque esta vez no solo había visto la habitación si no que en el centro de ella se encontraba una pequeñísima zapatilla color verde. La tomó, la miró atentamente y de un segundo a otro empezó a reír.

“El Arpa” por Sofía Pingitore

Así que era verdad, pensó, era realmente cierto.

        Hoy estoy muy emocionado porque es el cumpleaños de mi nieto, Billie. Lo recibí en casa con un fuerte abrazo deseándole feliz cumpleaños. El niño curioso me dijo:

        - Así que es verdad, realmente es cierto.

        Se asomó por encima de mi hombro para mirar el retrato de su madre. Al ver la tristeza que reflejaba su rostro se me ocurrió contarle lo que realmente había ocurrido. Le pedí a Billie que se sentara en el piso y que escuchara con mucha atención, entonces comencé el relato:

        “Era otoño, tu abuela y yo estábamos atravesando por una crisis económica, al borde de la desesperación. Entonces se nos ocurrió que podríamos casar a nuestra Emilie (tu madre), una joven, hermosa y muy talentosa tocando el arpa, con Víctor, tu padre. Él provenía de una familia muy adinerada, era un muchacho habilidoso y muy buen mozo.

         Al llegar la primavera obligamos a Emilie a casarse con Víctor, y lo hizo. A medida que transcurrían los días y se iban conociendo el uno al otro, descubrieron que tenían mucho en común y que disfrutaban de los momentos que pasaban juntos. Así fue que, al cabo de un tiempo, se habían enamorado profundamente. Fruto de ese amor apasionado naciste vos. Todavía recuerdo la cara de felicidad de tu madre, fue uno de los momentos más emotivos para todos nosotros.

         Al cumplirse el primer aniversario de casados, ellos quisieron celebrar su amor y se fueron solos de viaje a una selva tropical.

         Al llegar al hotel, Víctor estaba muy hambriento y decidió ir al restaurant mientras que Emilie subió a la habitación. Cuando él terminó de cenar, subió al cuarto y al llegar a la puerta, escuchó a Emilie hablando por teléfono con una amiga, contándole que se había casado con él no por amor sino por interés Luego, Víctor se alejó por el pasillo de las habitaciones, recorrió el hotel hasta que encontró un anuncio que decía que había una excursión a la selva tropical. Y empezó a pensar su terrible venganza.

         Le propuso a Emilie hacer una excursión en la selva. Emprendieron la caminata, ella iba adelante y él la seguía de cerca. Caminaron y caminaron sin cesar, hasta que llegaron a un arroyo de aguas cristalinas, en el cual se reflejaba la vegetación, como si fuera un gran espejo. Emilie cansada decidió refrescarse en las mágicas aguas del arroyo, mientras Víctor se recostaba sobre la suave hierba.

        Cuando vio a Emilie en las orillas del arroyo, empezó a caminar silenciosamente y luego la apuñaló, la empujó al arroyo y huyó. Una pareja que vivía en la otra orilla vio el agua manchada con sangre y llamó a la policía.

        Mientras Víctor huía, comenzó a escuchar un sonido angelical que lo obligó a volver sin poder evitarlo. Al otro lado del arroyo, vio a Emilie junto a un arpa y una corriente de agua ensangrentada mojándole los pies

        Cuando la policía llegó al lugar, Víctor se sorprendió al ver que los oficiales no veían ni escuchaban nada... Comenzó a enloquecer y a desesperarse, confesó ante la policía y terminó internado en un manicomio.

        Sin embargo, los que se internan en el bosque siguen escuchando el apenado sonido de un arpa misteriosa…

“Archie Smith, niño maravilla” por Santiago Volpini

Una vocecita preguntó: -¿Es él?

        Yo soy un chico bastante tímido y no muy sociable por eso en mi colegio tengo un solo amigo, Jehan. Vamos a todos lados juntos.

           Yo no se lo debo contar a nadie pero se lo contaré a ustedes, Jehan ya lo sabe…yo tengo un poder extraordinario: telequinesia. Puedo controlar a los humanos desde su cerebro haciendo lo que a mí me parezca. Me juré nunca más usarlo después de lo que le hice a Eduard y sus amigos.

            Les cuento: fue un día de verano en el que había un sol radiante, estaba yendo para mi club, como lo hago todos los fines de semana. Me encontré con Eduard y sus amigos, dos o tres años mayores que yo. Traté de unirme a la charla pero ellos me rechazaron diciéndome “rarito, estúpido” y cosas por el estilo. Me burlaron durante un rato hasta que casi me hicieron llorar. Fue entonces cuando decidí usar mis poderes haciéndolos dormir y caer sobre la cálida pileta. Me fui corriendo hacia el vestuario, me lavé la cara, las manos y agarré la toalla, me sequé.

           Después de treinta minutos de reflexionar en el banco de la plaza del club, me fui para mi casa asustado. Decidí no contarles nada a mis padres y me fui directamente a mi cuarto, me acosté sobre la cama y me quedé dormido, no había comido.

           Al otro día me desperté y oí en el noticiero que en el club Finyol habían muerto ahogados cuatro chicos. Fui al colegio e hice un día normal como siempre. Desde que pasó eso nunca más volví a usar este poder extraordinario pero peligroso.

          Una noche en mi cuarto escuché unos ruidos como si estuviesen golpeando la pared. Me desperté, me di vuelta y dejaron de hacer ruido. Esforcé la vista y vi un resplandor, un brillo blanco. Me levanté de la cama y enseguida se apagó por completo quedando todo el pasillo oscuro. Esto pasó durante siete noches. La octava noche fue cuando sentí un golpe debajo de la cama, no le di importancia y detrás de la puerta escuché unos murmullos que decían:

       - ¿Es él?

        Yo, pensando que eran mis papás, grité:

        -¡Ya es tarde, vayan a dormir!

        No contestaron.

        Me levanté de la cama, fui hacia la puerta y vi una especie de dos esferas brillantes y luminosas. Me pegué tal susto que cerré la puerta de un portazo y la obstruí con objetos pesados. Después de lo ocurrido, llegaron mis padres y me gritaron detrás de la puerta que los dejara entrar ya que eran ellos. Yo les negué gritándoles.

       Hace ocho meses que estoy en este cuarto encerrado sin saber nada del mundo externo. Lo único que recuerdo son dos personas altas que me vinieron a buscar y me trajeron a este lugar…

"Capitán Tory" por Felipe Nicolini

Movió su farol tres veces y lentamente apareció la goleta.

Capitán Tory pasó toda su vida en la marina. Pasó por todos los puestos empezando por el de marinero. Un día llegó a ser capitán y tuvo a su cargo a la embarcación. Era querido y respetado, nadie se atrevía a contradecir una orden suya porque sabían que conocía mejor que nadie el barco y el mar.

Pasaron varios años hasta que tuvo que dejar su cargo por un problema en sus ojos, “Ni siquiera podrás ir nuevamente mar adentro”, le dijo el médico de su goleta. Tory estaba angustiado y se pasaba todos los días encerrado en su camarote esperando llegar al pueblo de Inglaterra donde debía desembarcar para siempre. Sabía que no podría vivir sin su barco, que la vida se le volvería extraña.

Por su problema en los ojos, tardó mucho tiempo en salir de su casa.

Muchos meses después Tory pudo ir al puerto del pueblo y ver nuevamente el mar. Era septiembre. Al ver esa imagen que le traía agradables recuerdos, decidió comprar la casa que estaba en la orilla. Al día siguiente la compró sin pensarlo demasiado.

Como no tenía mucho que hacer en el pueblo y no trabajaba, se había convertido en un gran cocinero. La cocina le hacía bien porque aquietaba sus recuerdos del mar.

Una noche después de una cena abundante decidió ir al puerto. Lavó los platos, buscó entre sus cosas el farol verde de querosén, prendió la mecha y toda la habitación se iluminó. Tory se fue al puerto. Mientras miraba el mar se acordó de sus años en la marina. “Cómo me pudo pasar esto a mí”, se preguntó y movió la cabeza; y al hacerlo también movió su farol tres veces y lentamente apareció la goleta. Una goleta que no pudo distinguir bien por sus problemas en los ojos. Se tiró para adelante, para acercarse un poco más y otra vez el farol se movió, pero esta vez la goleta desapareció. Como si fuese mágica.

Él era un hombre racional y al otro día, a la misma hora, volvió y movió otra vez el farol y sucedió lo mismo: creyó ver la goleta que aparecía nuevamente. Pero no lo creyó. Al mismo tiempo ese barco le traía tantos recuerdos que olvidó todo lo razonable y se tiró de cabeza al agua. Al caer se escuchó un ruido fuerte como si hubiese caído de un puente al mar y la gente que caminaba de noche por ahí se preocupó y lo ayudó a salir. El capitán se fue desilusionado a su casa por un camino oscuro y se preguntó: “¿Será verdad que regresa mi goleta o solo es un sueño?”

Después de estar cinco días pensando lo mismo, una vez más volvió al muelle y nuevamente movió el farol tres veces y al volver a aparecer la goleta él bajó por una escalera que se encontraba cerca de ella.

Apoyó su farol con cuidado en el piso de madera que le traía tantos recuerdos, caminó hacia su camarote donde había dejado al partir una pequeña brújula de oro. Al verla, la tomó y siguió recorriendo el barco, pero de repente una ola chocó contra la goleta, su farol se movió y la nave desapareció.

Otra vez, se encontraba en el muelle, mareado, confundido y con la vista borrosa. Comprendió que su imaginación y su melancolía lo habían engañado nuevamente.

Desilusionado, caminó hacia su casa. Cuando buscaba las llaves en el bolsillo de su chaqueta negra, algo lo sorprendió: junto con el llavero sacó algo más. Una brújula dorada brillaba en su mano.

"El Arpa" por Nicolás Tiryakis

Así que era verdad, pensó, era realmente cierto.

            Me mudé hace poco a una cabaña cerca de un bosque para alejarme de la ciudad y vivir una vida más cerca de la naturaleza. Hay un río pequeño cerca de la cabaña que compré con los ahorros de toda la vida. Y de lo que me di cuenta al poco tiempo de llegar era de que había una música muy suave y tranquila que parecía venir de un arpa. Pero yo pensé: “Nadie vive aquí además de mí.” Así que comencé a asustarme, pero eso solo hizo que se agrandara mi curiosidad por averiguar.

           Unos días más tarde me acerqué al arroyo para ver quién producía el sonido pero cuando llegué dejó de sonar. Al darme vuelta para volver a mi cabaña, la música empezó una vez más. Me agarró una curiosidad enorme acerca de quién tocaba ese arpa. Me hizo pensar: “¿Será un fantasma? ¿Este bosque estará encantado?”

          Como no creo en esas cosas como los fantasmas, me di vuelta y me fui a mi cabaña nuevamente. Tuve una rica cena, miré un poco de tele y me fui a dormir. Soñé imágenes de mí yendo al bosque pero nunca dándome cuenta de cómo se producía la música del arpa y me desperté con la luz del sol entrando por la ventana. Tomé un cafecito y miré a mi puerta, me dieron ganas de volver al bosque de donde se escuchaba la música. Mis curiosidades se hicieron cada vez más grandes.

        Fui caminando, mirando el pasto y esperando que todo esto del arpa fuera una ilusión. Pero no, cuando me iba acercando, con cada paso, comenzó de nuevo la música. Así que se me ocurrió la idea de ocultarme en los arbustos para observar quién tocaba la música porque al parecer esta “persona” era muy tímida.

         Me alejé lo más posible a un arbusto y comencé a escuchar sonidos que venían desde el agua del arroyo y ahí vi la respuesta de mi pregunta. Salió una hermosa sirena y se puso a tocar el arpa, la misma música que estuve escuchando. Quise acercarme, tomé un paso y se rompió una rama. Ese sonido alteró a la sirena que entró en el agua más rápido que un parpadeo.

      Y así me dije, “Así que es verdad, es realmente cierto.”

Reseñas

2011-09-13T08:26:00.000-07:00

Las reseñas que encontrarán en esta entrada son el producto final de un proyecto que tiene como objetivo principal incentivar la lectura. Se les ofreció a los alumnos de primer y segundo año una lista de diversos libros para que eligieran libremente y leyeran en su tiempo libre, también podían optar por alguno que estuviera fuera de ese corpus. La consigna fue la siguiente:

*Elegir un libro de la lista y leerlo.

*Escribir una reseña que contenga:

1) Breve biografía del autor. (Breve=10 o 20 renglones)

2) Breve resumen del argumento (ojo, no cuenten el final) que invite al lector de esa reseña a interesarse por el libro.

3) Opinión personal: puede ser positiva o negativa, pero debe estar justificada. Acá pueden decir a qué género pertenece el libro. Lo dejo a su criterio.

4) Elección de algunos fragmentos del libro que les parezcan importantes, porque les gustaron, porque son fundamentales en el argumento, porque les gustó su poesía, su literariedad, etc. (no se olviden de encomillar las citas)

Primer año

El Hombre Ilustrado de Ray Bradbury

Por Iván lelczuk

(1) Ray Bradbury nació el 22 de agosto en Waukegan (Illinois) EEUU en 1920. No pudo concurrir a la universidad por causas económicas, pero fue un ávido lector y autodidacta transformándose en un escritor reconocido de misterio del género fantástico, de terror y ciencia ficción. Su obra más conocida es Crónicas Marcianas y la novela Fahrenheit 451. Destacado guionista de cine y TV responsable del guion de Moby Dick (película). Actualmente tiene 90 años, vive en California y todavía escribe.

(2) El hombre ilustrado se trata del encuentro de dos hombres, de forma casual, una tarde calurosa en el estado de Wisconsin. Uno de ellos, el hombre ilustrado. Comienzan a charlar y el hombre ilustrado le cuenta al otro su desgracia. A los 20 años trabajaba en un parque de diversiones y accidentalmente se rompió una pierna. Para no perder el empleo decidió tatuarse para convertirse en un fenómeno de feria. Encontró un lugar con un cartel que decía “ilustraciones en la piel”. Decidió ilustrarse todo el cuerpo. El trabajo lo hizo una viejita que decía venir del futuro, y era verdad, era rara, ya que cuando terminó se volvió una joven de 20 años. Desde ese día la buscó para que borrara las ilustraciones, que por la noche cobraban vida como seres independientes contando sus historias.

Cuando llegó la noche los dos hombres se acostaron a dormir. Con gran asombro y fascinación el otro empezó a ver que las ilustraciones se movían. Eran 18 en total, los 18 cuentos que contiene este libro. No pudo dejar de mirar al hombre ilustrado y se dejó llevar hacia un mundo de historias fantásticas: terminaba una y comenzaba otra. A la media noche ya había visto todo, los cuentos habían terminado. Solo quedaba un espacio vacío en la espalda del hombre ilustrado. Mientras miraba, algunas imágenes empezaron a aparecer y se vio a él mismo, su futuro, y decidió marcharse mientras el hombre ilustrado aun dormía.

(3) Este libro me pareció interesante, me gustó leerlo, no fue para nada aburrido. El hecho de que sea un relato enmarcado, con muchas historias dentro de otra, de ciencia ficción, terror, etc., me permitió una lectura rápida y divertida ya que cuando terminaba un cuento empezaba otro que nada tenía que ver con el anterior.

Lo que me dejó este libro es pensar que cada persona carga con muchas ilustraciones: algunas lindas, otras feas, otras fantásticas, que hacen a la historia de esa persona y lo que es.

(4) – Del cuento “La pradera” : “… permitiste que este cuarto y esta casa os reemplazaran, a ti y a tu mujer en el cariño de vuestros hijos…”.

Elegí esta cita para que pensemos cuantas veces los padres intentan reemplazar, el tiempo que no pasan con sus hijos y el amor que necesitan los chicos, por juguetes, máquinas o cosas materiales, sin darse cuenta de lo que realmente es importante para ellos.

Del cuento “El Otro Pie”:-…“Comprendí que los blancos están ahora tan solos como lo estuvimos nosotros. No tienen casa y nosotros tampoco la teníamos. Somos iguales. Podemos empezar otra vez. Somos iguales….”. Elegí esta cita, porque muestra claramente la necesidad de dejar los prejuicios de lado cuando miramos al otro y así poder ver a una persona igual a uno y poder relacionarnos desde la igualdad aun con nuestras diferencias.

Del cuento “El Hombre Ilustrado”:-…“El tatuaje mostraba una multitud de monstruos inclinados sobre un hombre gordo que estaba muriéndose en una carretera oscura y solitaria, mirando un tatuaje en la espalda del hombre, que ilustraba una multitud de monstruos inclinados sobre un hombre gordo que estaba muriéndose en una…” En esta cita descubro que muchas veces lo malo que vemos y criticamos en el otro es lo malo y criticable de nosotros mismo. Como una proyección.

Miss Marple y trece problemas de Agatha Christie

Por Lucero Gamerro

Agatha Christie, nació en Torquay el 15 de septiembre de 1890 y murió en Wallingford, el 12 de enero de 1976. Fue una escritora inglesa especializada en el género policial y romántico, que le otorgó reconocimiento internacional. Si bien redactó también cuentos y obras de teatro, sus 79 novelas y decenas de historias breves fueron traducidas a casi todos los idiomas y varias, adaptadas para cine y teatro. Sus clásicos personajes Hércules Poirot y Jane Marple fueron muy populares. Entre sus obras más destacadas, se hallan Cianuro espumoso y Asesinato en el Orient Express.

El libro trata de que, en una pequeña ciudad como Saint Mary Mead parece que nunca sucede nada interesante, pero Miss Marple piensa que es el escenario ideal para conocer la naturaleza humana.

Para pasar el rato después de una cena, sus invitados (su sobrino el escritor Raymond West, la artista Joyce Lempriere, Sir Henry Clithering, ex investigador jefe de Scotland Yard, Doctor Pender (reverendo) y Mr Petherick (abogado) deciden, por idea de Joyce, crear el llamado "club de los martes" (ya que ese día en concreto era martes) en donde se reunirían y contarían, por turno, casos de crímenes y misterios con el objetivo de hacer que los presentes adivinaran una solución a cada uno de los problemas presentados. Sin dejar de tejer, y estando siempre en segundo plano, Miss Marple encuentra todas las respuestas.

Los casos en total son trece y se dividen en dos partes. La primera parte es la que ya está mencionada, la presentación de los casos; y la segunda, se desarrolla ya no en la casa de Miss Marple, sino en la de unos amigos, el matrimonio Bantry, quienes la invitan a una cena, a pedido de Sir Clithering, quien queda impresionado con la sagacidad de Miss Marple para dilucidar los más variados misterios, basada simplemente en la monótona rutina de aquella pequeña ciudad.

En el encuentro estaban también el Doctor Lloyd y la actriz Jane Helier, que de alguna manera ocupa el lugar de tonta. Es Miss Marple también la que se da cuenta de que se hacía la ingenua pero no lo era.

A mí me gustó realmente esta novela porque me interesa mucho el género policial, me atrapa, me resulta entretenido. Estoy permanentemente tratando de descubrir al culpable. Por otro lado, me doy cuenta de que la gente mata por codicia, poder, celos, envidia, por amor no correspondido: lo que significa que el motor del odio que lleva a asesinar son las más básicas pasiones humanas.

“En realidad todos somos iguales, aunque afortunadamente tal vez no nos demos cuenta” – Miss Marple, en “La huella del pulgar de San Pedro”

Elegí esta frase, porque para mí, a través de entender la naturaleza humana de la gente del pueblito donde habitaba, Miss Marple lograba desentramar todos los asesinatos.

“Pero si en los pueblos nunca ocurre nada… Estoy segura de que si viviera en un pueblo sería tonta de remate” – Jane Heiler, en “La señorita de compañía”

Esta cita la elegí para mostrar como la actriz Jane trataba todo el tiempo de mostrarse a sí misma como tonta y simple, y de alguna manera refleja lo que en general pensamos de los pueblos, que son aburridos y en ellos nunca pasa nada. Miss Marple demuestra que esto no es así. Igualmente decide guardar el secreto y no desenmascara a Jane ante los otros invitados.

“Existe mucha perversidad en la vida de un pueblecito, y espero que vosotros los jóvenes no lleguéis a saber nunca lo malvado que es el mundo” – Miss Marple, en “Manchas de sangre en el pavimento”

Esta cita para mi representa el pensamiento de Miss Marple de que en un pueblo no hay solamente casas y personas simples, sino también maldad como en las grandes ciudades.

“Nos venció usted a todos - repuso Sir Henry calurosamente - Demostró un ingenio extraordinario para llegar a la verdad. Y recuerdo que siempre encontraba un caso paralelo ocurrido en el pueblo, que era el que le proporcionaba la clave” – Sir Henry, en “Muerte por ahogo”

Esta cita muestra la inteligencia de Miss Marple y cuál es el mecanismo que ella usa para descubrir muchos de los casos. También muestra como siempre está un paso delante de todos los demás.

El retrato de Dorian Gray de Oscar Wilde

Por Sofía Serra

Oscar Wilde nació el 16 de octubre de 1854 en Reino Unido y fue hijo de padres muy adinerados. Consentido y con una educación en un ambiente lujoso de élite se volvió un niño caprichoso, arrogante y con un profundo desprecio a todo lo cotidiano, vulgar y obligatorio. Empieza su carrera literaria, queriendo hacerse admirar, consiguiendo un nombre y un ambiente en Londres. En 1876 obtiene el primer lugar en Literatura Clásica. Recién en 1890 se publica El retrato de Dorian Gray en una revista mensual literaria del siglo XIX publicada en Filadelfia. En 1895 el marqués de Queensberry acusó a Wilde de relaciones sospechosas con su hijo. Con aquella confianza ciega y su actitud desdeñosa e insolente, Wilde, se presentó al juicio. Después de varias pruebas en su contra lo perdió y fue obligado a pagar dos años de cárcel con trabajos forzados. Finalmente el 30 de noviembre de 1900, a los 46 años, muere.

El retrato de Dorian Gray trata sobre un joven que bajo las influencias de Lord Henry es convencido de que la belleza y la juventud es lo único que vale la pena en la vida. En consecuencia, entrega su alma, inconscientemente, a cambio de la eterna juventud.

Un artista reconocido de la época, Basil Hallward, pinta un retrato del joven que, más tarde, reflejará la vejez y la corrupción de su alma, dejando a Dorian bello y joven por siempre. “Había algo en su rostro que inspiraba inmediata confianza. Estaba allí presente todo el candor de la juventud, así como toda su pureza apasionada. Se sentía que aquel adolescente no se había dejado manchar por el mundo. No era de extrañar que Basil Hallward sintiera veneración por él.”

A través de mentiras, engaños y corrupción, Dorian se ve envuelto en una serie de problemas que ya no pude manejar y que lo llevan a cometer delitos de los que nadie lo cree capaz.

“No existe un libro moral, ni un libro inmoral. Los libros están bien o mal escritos. Eso es todo” dice uno de los aforismos creados por Oscar Wilde para defender su novela que, en su época, era juzgada por inmoral. No obstante Wilde se defendió diciendo que la novela era absolutamente moral ya que todos los excesos y delitos eran castigados.

En mi opinión la novela puede resultar densa y tediosa al principio por la manera antigua de escribir, sin embargo a medida que el libro va pasando uno quiere saber más y más. Finalmente el libro resulta ser muy bueno y atrapante. Es recomendable leer la edición Grupo Editorial Norma, ya que de un lado está la historia y del otro la biografía del autor.

Oscar Wilde vio en sus tres personajes el reflejo de su propia imagen: “Basil Hallward es lo que creo ser. Lord Henry lo que el mundo piensa que soy. Y Dorian Gray lo que tal vez hubiera querido ser en otra época”

El vizconde demediado de Italo Calvino

Por Sara Cavallo Bec

Hace muchos años hubo una guerra contra los turcos, donde el vizconde de Terralba quiso participar.

Su nombre era Medardo, no sabía pelear.

En su primera pelea cuerpo contra cuerpo con los turcos, saltó frente a un cañón enemigo para asustar a su rival, pero como era principiante no sabía que siempre hay que atacar por los costados porque por el frente del cañón pasa lo que le pasó. Cuando ya estaba en el aire, el turco disparó el cañón y la bomba le dio en el centro de su tórax partiéndolo en dos.

Al finalizar la guerra los médicos encontraron la mitad de Medardo todavía respirando. Dedicaron un tiempo largo a cerrarle todas sus venas y demás. Cuando despertó era la mitad izquierda de su cuerpo. Hizo que lo trasladaran a Terralba donde todo el mundo lo esperaba.

Cuando llegó, la nodriza Sebastiana, que era como parte de su familia, se dio cuenta de que esa mitad era la parte mala del vizconde.

Desde su regreso Medardo cortaba todo a la mitad. Un día iba cabalgando a la noche y a la mañana todas las peras estaban mordidas sólo de un lado.

Como gobernador hacía cosas malas: comenzó a condenar gente inocente a la guillotina.

Así pasaban los días en Terralba, casi todos vivían con miedo de ser condenados por nada. Hasta que una vez Medardo iba cabalgando cerca del valle cuando vio a la pastorcita Pamela y se enamoró perdidamente de ella.

Era una chica gordita que andaba siempre descalza con un vestidito sencillo. Vivía en el valle en una pequeña casa con sus padres. Sus mejores amigos eran una cabra y un pato.

Se comunicaba con ella por medio de mensajes escalofriantes…

¿Qué habrá pasado con su otra mitad…? Algo sorprendente va a pasar con esta novela que mezcla lo gracioso, lo romántico, lo inesperado y lo cruel. De lectura recomendable.

Citas…

“Desde que la carestía ha marchitado los campos y la sequía ha secado los ríos, donde hay cadáveres humanos por la guerra, las cigüeñas y los flamencos y las grullas han sustituido a los cuervos y a los buitres.” (Pág. 15-16)

“Cada encuentro de dos seres en el mundo es un desgarrarse” (Pág. 54)

Ítalo Calvino (BIOGRAFIA)

Nació en1923 en Santiago de las Vegas (Cuba). A los dos años su familia regresó a Italia para instalarse en San Remo. Publicó su primera novela animado por Cesare Pavese, quien le introdujo en la prestigiosa editorial Einaudi. Allí desempeñaría una importante labor como editor. De 1967 a 1980 vivió en París. Murió en 1985 en Siena, mientras escribía Seis propuestas para el próximo milenio.

Otras obras:

1· De fabula

2· Seis propuestas para el próximo milenio

3· Las ciudades invisibles

4· El vizconde demediado

5· El barón rampante

6· El caballero inexistente

7· Marcovaldo

8· La jornada de un escrutador

9· Si una noche de invierno un viajero

10· El castillo de los destinos cruzados

11· Colección de arena

12· Palomar

13· Ermitaño en París

14· Cuentos populares italianos

15· Nuestros antepasados

16· Mundo escrito y mundo no escrito

17· Cuentos fantásticos del XIX

18· Todas las cosmicómicas

19· Por qué leer los clásicos

20· Los amores difíciles

Segundo año

La Muerte Lenta de Luciana B de Guillermo Martínez

por Santiago Poznansky

Guillermo Martínez nació en Bahía Blanca el 27 de julio 1962. Es uno de los mas destacados novelistas argentinos. Hace unos anos también incursiono en el ensayo literario. Algunas de sus novelas son: Acerca de Roderer (1993), La mujer del maestro (1998) Crímenes imperceptibles (2003), La muerte lenta de Luciana B. (2007) y la prometedora Yo también tuve una novia bisexual (2011).

La Muerte Lenta de Luciana B es una novela que sale del marco tradicional del policial argentino creando una fusión entre policial y suspenso. Nuestra protagonista Luciana intenta de resolver un circulo de casualidades donde ella está inmersa y recurre, casi sometiéndolo, a un viejo colega que indirectamente es víctima y victimario. 10 años de depresión y sumisión causados por muertes cercanas son retratados en enrevesadas descripciones. Esta novela presenta un vocabulario complejo con varias divagaciones por parte del autor que le brinda al libro una impronta muy personal. No se encuentra muy presente el dinamismo pero el hecho de presentar varias historias y disparadores simultáneamente hace que sea imposible dejar de leer el libro. Es una novela recomendable para aquellos que estén en la búsqueda de una novela donde la incertidumbre haga que uno mismo se convierta en detective.

“Un lenguaje primordial, con una fuerza terrible y primitiva que se abría paso a lo más hondo del mal. Me dio terror verlas allí escritas, fijada en la tinta sobre papel, como si fueran la evidencia incontrastable de que aquello había sido real”

A continuación dejo links de Guillermo Martinez:
Aquí Martinez habla sobre el gobierno oficialista y sus medidas.
http://www.youtube.com/watch v=Pb5gK8h5rkM&feature=related

Guillermo Martinez distinguido por su desempeño literario.
http://www.youtube.com/watch?v=hLuiiFYD6LE&feature=related

Una serie de 3 videos llamados “Series lógicas y Crímenes en serie” donde apela a su conocimiento matemático para analizar desde otra perspectiva cuentos policiales.
http://www.youtube.com/watch?v=30BCpHozTb8

http://www.youtube.com/watch?v=jaQnTNJJaG0&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=MdzmezDjIqk&feature=related .

Las doradas manzanas del sol de Ray Bradbury

por Sebastián Lang

Ray Douglas Bradbury (1920, Estados Unidos de América) es un escritor de fantasía, horror, ciencia ficción y misterio. Muy conocido por su novela Fahrenheit 451, que critica la sociedad contemporánea a la época en la que fue escrito el libro, los primeros años de la guerra fría. Y por sus cuentos reunidos como Las Crónicas Marcianas y El Hombre Ilustrado. Aunque muchos lo consideran un escritor de ciencia ficción, y él mismo aclaró: "Yo no escribo ciencia ficción. Solo he escrito un libro de ciencia ficción y ese es Fahrenheit 451, basado en la realidad. La ciencia ficción es una representación de la realidad. La fantasía es una representación de lo irreal. Así que Crónicas Marcianas no es ciencia ficción, es fantasía."

Las Doradas Manzanas del Sol es una colección de 22 de los más famosos cuentos por Ray Bradbury. Entre estos se pueden encontrar críticas al comportamiento humano y al desarrollo tecnológico, tanto como moralejas profundas y situaciones insólitas que revolucionan el pensamiento del buen lector. Dentro de las historias uno puede encontrar cosas como, la comparación entre un escultor y un asesino, o la colección de perfectas concepciones de puntos de vista completamente distintos, desde un niño inocente o una adolescente ansiosa pero reprimida, hasta un neurótico y obsesivo. Uno de los mayores atributos de Bradbury es como puede crear un personaje y no solo narrar sus pensamientos de este, haciéndonos creer que es una parte del autor, sino también describir un mundo entero solo a través de este individuo. La naturaleza humana queda plasmada en estas letras.

Varias portadas para Las Doradas Manzanas del Sol, en castellano:

Entre las páginas de este libro se presentan historias futuristas, como es el cuento que lleva el mismo nombre que el libro, Las Doradas Manzanas del Sol, que habla sobre una intensa travesía al Sol, en una nave que puede soportar estas temperaturas extremas, para buscar y llevar a La Tierra una energía digna de estar en nuestra majestuosa estrella; o historias que te llevan hasta la antigua china y expresan la crueldad de un emperador, que oprime el desarrollo para mantener la paz.

Es realmente, no solo un trabajo excepcional, sino 22 trabajos excepcionales. Excelente para cualquiera, desde gente nativa del mundo de la literatura, hasta gente sin mucha experiencia en la lectura. Aunque los textos pueden llegar a ser un poco densos para algunos, con atención y una mente abierta es perfectamente compresible.

Y no deberían faltar, dos de mis favoritas descripciones de el autor:

Nunca había pensado en ser escultor, y sin embargo, en este momento, mirando entre sus manos el cuerpo tendido en el pulido piso de madera, advirtió que apretando, retorciendo, remodelando de algún modo la arcilla humana, había transformado a este hombre llamado Donald Huxley, le había cambiado la cara, y hasta la forma del cuerpo. —Ray Bradbury, La Fruta en el Fondo del Tazón (Las Doradas Manzanas del Sol).

Era un buen cuerpo, el cuerpo de la muchacha. Tenía huesos del más fino y delicado marfil, envueltos redondamente en carne. El cerebro era como una pálida rosa té, que colgaba en la oscuridad, y había un aroma de manzanas en la boca. Los labios se apoyaban firmemente en los blancos, blancos dientes, y las cejas se arqueaban nítidamente ante el mundo, y el pelo caía hermoso y suave en la nuca de leche. Los poros se apretaban diminutos y cerrados. La nariz apuntaba a la luna y las mejillas brillaban con pequeños fuegos. El cuerpo se movía con el equilibrio de una pluma y parecía como si siempre se cantase a sí mismo. Estar en este cuerpo, esta cabeza, era como calentarse en una estufa, vivir en el ronroneo de un gato dormido, dejarse llevar por las tibias aguas de un arroyo que corría de noche hacia el mar. —Ray Bradbury, La Bruja de Abril (Las Doradas Manzanas del Sol).

Lamentablemente no pude encontrar ninguna entrevista a Ray Bradbury en castellano, así que dejo el video en inglés (lo cual es mejor que nada).
http://www.youtube.com/watch?v=sLuDOEuwwso

La sombra del viento de Carlos Ruiz Zafón

por Leticia Fernández Hrabal

Biografía del autor:

Carlos Ruiz Zafón nació en Barcelona en 1964. Estudió periodismo y luego se incursó en la publicidad. Finalmente dejó todo estudio para dedicarse a escribir novelas. La primera que escribió fue en 1993 titulada El Príncipe de la Niebla, una historia de aventuras, terror y fantasía. En 2001 La Sombra del VientoEl juego del Ángel y en donde se nombra El Cementerio de los Libros Olvidados, como en La Sombra del Viento. Carlos Ruiz Zafón quiere completar estas dos novelas, con otras dos más, relacionadas entre sí por El Cementerio de los Libros Olvidados y la Barcelona misteriosa de la pos-guerra. traducida a más de 40 idiomas y ganadora del premio al Mejor Libro Extranjero en Francia. Tuvo varias propuestas para adaptar la novela al cine, pero él dijo que eso no le interesaba. En 2008 publicó otra novela titulada

Sinopsis:

En una madrugada de 1945 un niño de diez años llamado Daniel Semperere se despierta gritando al no poder acordarse del rostro de su madre. Su padre, librero de toda la vida, decide llevarlo a conocer un único y secreto lugar de Barcelona, El Cementerio de los Libros Olvidados. Allí encuentra un libro que lo fascina llamado La Sombra del Viento. Al interesarse por su autor, Julián Carax, le pregunta a su padre acerca del libro y del que lo escribió y se sorprende ante el desconocimiento de éste. Queriendo averiguar el por qué del desconocimiento del autor entre muchas librerías y de sus novelas, emprende así una búsqueda llena de amor, suspenso y secretos no revelados.

Opinión Personal:

A mi este libro me gustó mucho por la trama, por la forma de relatarlo, por los detalles que tiene el autor al describir las situaciones en las que están puestos los personajes haciéndote sentir parte de la historia y porque es una novela que a mi interpretación, tiene varios géneros narrativos entrelazados perfectamente. Tiene 575 páginas pero que no son difíciles de leer, ya que el autor mantiene la intriga y las ganas de ver cómo sigue la historia y a qué lo llevan sus investigaciones a Daniel, el protagonista, acerca de Julián Carax, como su pasado y el por qué de la desaparición de sus libros y el desconocimiento de las librerías ante este autor. Las investigaciones iban relatando una historia dentro de otra historia, y eso fue lo que hizo que a mi me entretenga tanto este libro.

Aquí dejo algunas citas del libro que me gustaron por su significado:

“Las palabras con que se envenena el corazón de un hijo, por mezquindad o por ignorancia, se quedan enquistadas en la memoria y tarde o temprano le queman el alma.”

“-Alguien dijo una vez que en el momento en que te paras a pensar si quieres a alguien, ya has dejado de quererle para siempre –dije.”

“Julián me había dicho que un relato era una carta que el autor se escribe a sí mismo para contarse cosas que de otro modo no podría averiguar”

“Bea dice que el arte de leer está muriendo muy lentamente, que es un ritual íntimo, que un libro es un espejo y que sólo podemos encontrar en él lo que ya llevamos dentro, que el leer ponemos la mente y el alma, y que ésos son bienes cada día más escasos. “

“-¿Usted cree que yo podría llegar a ser un buen padre?

-¿Un buen padre?

-Sí. Como el suyo. Un hombre con cabeza, corazón y alma. Un hombre que sea capaz de escuchar, guiar y respetar a una criatura, y de no ahogar en ella sus propios defectos. Alguien a quien un hijo no sólo quiera por ser su padre, sino que lo admire por la persona que es. Alguien a quien quiera parecerse.”

-Foto de la tapa del libro:

-Foto de Carlos Ruiz Zafón, el autor:

Aquí dejo un link de una página del libro que habla del autor, de los escenarios en lo que transcurre la novela y aparte te cuenta un poco de qué se trata La Sombra del Viento.

http://www.lasombradelvien

El cartero llama dos veces de James Mallahan Cain

por Gabriela Neira

James Mallahan Cain, nacido en 1892 en Anápolis, Maryland, y muerto en 1977 en University Park, fue un escritor, periodista y novelista estadounidense. Fue especialmente conocido por sus novelas de ambiente solariego, englobadas dentro de la novela negra, del que es uno de sus máximos representantes junto con sus compatriotas Raymond Chandler y Dashiell Hammett.

Cain escribió toda su vida, la mayoría de sus novelas fueron publicadas a partir de 1940, y nunca consiguió repetir sus éxitos de la primera etapa.

Su obra más conocida, El cartero llama dos veces, ha sido llevada al cine en dos ocasiones por producciones estadounidenses: la primera en los años cuarenta dirigida por Tay Garnett y protagonizada por John Garfield y por Lana Turner (El cartero llama dos veces (película de 1946)); la segunda versión fue realizada en los años ochenta por Bob Rafelson y protagonizada por Jack Nicholson y por Jessica Lange (El cartero siempre llama dos veces (película de 1981). Por su parte, el italiano Luchino Visconti basó su film Obsesión, de 1942, en la misma novela.

La historia de “El cartero llama dos veces” trata de una arriesgada pareja de amantes que idean la muerte ocasional del dueño de una fonda antigua, Nick Papadakis, y a la vez el esposo de la señora. Cora, la mujer de Nick Papadakis. Ella llega a enamorarse enfermizamente de Frank, un joven vagabundo, nuevo trabajador y huésped de la fonda, que incitado por él le aviva las ganas a ella de asesinar al marido para quedarse con la propiedad y cambiar de cierta forma sus vidas.

Sin embargo, el problema de deshacerse del griego es solamente el inicio, ellos se reforzarán a medida que salgan a la luz los intereses posteriores de la convivencia de los amantes: las sospechas, la extorsión, las dudas y el engaño hacen que se disminuya la confianza mutua de la pareja, hasta llevarlos a situaciones extremas, como querer matar el uno al otro.

Un crimen amoroso, sencillo, común, pero a la vez maravilloso, hacen de esta novela un clásico del sub. Género del "policial negro”.

El estilo de la novela es muy directo y breve, no hay especificación en los detalles. Hay que hacerse una idea de cómo son a través de sus acciones. Para mí gusto el estilo es demasiado “anticuado”.

En mi opinión, todo empieza demasiado rápido, se conocen y al segundo ella está confesándole todos sus sentimientos y planeando ya el asesinato.

Me gustó bastante la trama del crimen, tiene buenos giros y es creíble. El nerviosismo y un poco la torpeza de cometer el asesinato en mi opinión están bien narrados, además creo que nunca había leído libros en los que se narrase un crimen desde el punto de vista de unos asesinos y además de inexpertos, lo que le da originalidad. La historia de amor me pareció bastante buena, con sus tensiones, su pasión y cómo a la larga empieza a aumentar la desconfianza. Sin embargo algunas veces me pareció algo fingido y acelerado. No hay ninguna descripción sobre lo que piensan los personajes, lo cual le resta cierta profundidad, pero hace que la narración en primera persona sea como si fuese en directo, y nos deja sacar nuestras propias conclusiones sin que la visión del narrador interfiera. Los secundarios son apenas diseñados para no obstaculizar. Sobre los dos personajes principales, Cora me parece mejor caracterizada con un comportamiento más acorde, mientras que Frank para mí tiene una actitud demasiado vagabunda y extravagante.

Citas:

“Un día conocí a Nick. Me casé con él, y Dios sabe que lo hice con toda la intención de serle fiel. Pero ya no me es posible soportarlo más. ¡Dios!”

“-¡Cállate por el amor de Dios! ¿Lo hiciste?

-¡Si, pero se apagaron las luces y no pude meterle la cabeza bajo el agua!

El griego estaba caído en el agua, pero su cabeza no se había sumergido. El cuerpo, cubierto de jabón, resbalaba entre mis manos, y yo tuve que meterme en el agua antes de poder alzarlo. Entretanto, oía la voz de Cora, que hablaba con el operador telefónico. No le habían comunicado con un médico; le habían comunicado con la policía”

“Subió al coche, pero inmediatamente sacó la cabeza por la ventanilla y lanzó otra nota. Junté los pies, y mientras él tenía aún el mentón apoyado en el borde de la ventanilla, le pegue con la llave inglesa. Su cráneo crujió y yo sentí como se hundía. Se le encogió el cuerpo y quedó tomo acurrucado en el asiento, como un gato sobre un sofá. Me pareció que pasaba una eternidad hasta que se quedó inmóvil.”

“-Frank, se perfectamente lo que has estado meditando. Mientras estabas allí tendido, has estado pensando de que manera podrías matarme. Pero yo también lo estuve pensando.- me dijo Cora.”

Trailer de la película “El cartero llama dos veces” en inglés:

http://www.youtube.com/watch?v=cWOrgHntUR4

Descargar la película “El cartero siempre llama dos veces”

http://www.argentinawarez.com/peliculas-gratis/1453578-descargar-el...

Cuentos de amor de locura y de muerte de Horacio Quiroga

por Sol Van Kaull

Horacio Silvestre Quiroga Corteza (1878-1937): cuentista, dramaturgo y poeta uruguayo. Fue el maestro del cuento latinoamericano, naturalista y modernista. Sus relatos breves, que a menudo retratan a la naturaleza como enemiga del ser humano bajo rasgos temibles y horrorosos, le valieron ser comparado con el estadounidense Edgar Allan Poe.

Algunos de sus obras fueron:

 Los arrecifes de coral (poemas, 1901)

 El crimen del otro (cuentos, 1904)

 Los perseguidos (cuentos, 1905)

 Historia de un amor turbio (novela, 1908)

 Cuentos de amor de locura y de muerte (cuentos, 1917)

 Cuentos de la selva (cuentos infantiles, 1918)

 El salvaje (cuentos, 1920)

 Los sacrificados (teatro, 1920) entre otras.

Para ver una biografía mas completa de Horacio Quiroga entrar a:

http://es.wikipedia.org/wiki/Horacio_Quiroga

http://www.biografiasyvidas.com/biografia/q/quiroga_horacio.htm

El libro “Cuentos de amor de locura y muerte” es una recopilación de pequeños cuentos. Algunos hablan sobre distintas cosas como: monstruos raros que se esconden en las almohadas, enamoradas que deben morir para poder vivir su amor eternamente, barcos que hacen desaparecer a la tripulación entre otras cosas para tener miedo, enamorarse de los personajes y por sobre todas las cosas disfrutar de la lectura.

La Gallina Degollada

Uno de los cuentos que más me atraparon fue el de “La gallina degollada”. Ya me habían anticipado amigas que lo habían leído que era un muy buen cuento y definitivamente no se equivocaron. Es macabro como a su vez distinto a todo lo que se lee normalmente.

Este cuento lo recomendaría a los adolescentes porque tiene una vuelta muy ingeniosa. A l principio puede parecer un poco pesado pero a medida que avanza te va atrapando poco a poco. Es un cuento corto, fácil de leer y entretenido.

Trata sobre una pareja que felizmente casados deciden tener un hijo. Cuando nació eran los padres más felices del mundo pero al año y medio, sin que pudieran prevenirlo, su hijo comenzó a tener horribles convulsiones y después de eso no reconocía a sus padres. A los pocos días de consultar al medico volvió a moverse pero su inteligencia ya no estaba, es decir, había quedado profundamente idiota. Los padres desesperados por tener un hijo normal, decidieron tener otro pero al año y medio volvía a ocurrir lo mismo, y de vuelta intentaron y les pasó lo mismo con los mellizos. Terminaron teniendo cuatro hijos totalmente idiotas a los que no querían y los descuidaban. Finalmente pudieron dar vida a una hija que no tuviera ese mismo problema y no dejaron de malcriarla y a sus cuatro hijos despreciarlos, pero ellos no dejarían que sus padres se salieran con la suya.

“(Los cuatro hermanos) No sabían deglutir, cambiar de sitio, ni aun sentarse. Aprendieron al fin a caminar, pero chocaban contra todo, por no darse cuenta de los obstáculos. Cuando los lavaban mugían hasta inyectarse de sangre el rostro. Animábanse sólo al comer, o cuando veían colores brillantes u oían truenos. Se reían entonces, echando afuera lengua y ríos de baba, radiantes de frenesí bestial. Tenían, en cambio, cierta facultad imitativa; pero no se pudo obtener nada más. Con los mellizos pareció haber concluido la aterradora descendencia. Pero pasados tres años desearon de nuevo ardientemente otro hijo, confiando en que el largo tiempo transcurrido hubiera aplacado a la fatalidad.”

Acá hay un link de un video donde un señor cuenta la historia (no hace falta ver el video sino solo escuchar) y otro para leerlo:

http://www.youtube.com/watch?v=BeatD1AiRfo&feature=player_embed...

http://bibliotecasvirtuales.com/biblioteca/LiteraturaLatinoamerican...

El almohadón de pumas

El segundo cuento que me gustó mucho fue el del “Almohadón de plumas”. Este cuento está muy bien contado y me atrapó desde la primera oración. Cómo se desvela el misterio de su enfermedad es inesperado y diferente, si se lee atentamente a lo largo del cuento se notan pequeños indicios sobre el final pero están bien escondidos. Una idea muy ingeniosa que a cualquier lector le atraparía y no dejaría de leer hasta el final hasta develar qué es lo que sucede.

Se trata sobre una pareja, Alicia y Jordan, que se quiere y se casa. Pero un día la mujer se enferma de influenza y el médico le ordena hacer reposo. La mujer parece no mejorarse sin importar lo que él haga y cada día la ve más débil y frágil como si nunca pudiera recuperarse.

“Fue ese el último día que Alicia estuvo levantada. Al día siguiente amaneció desvanecida. El médico de Jordán la examinó con suma atención, ordenándole calma y descanso absolutos.

-No sé -le dijo a Jordán en la puerta de calle, con la voz todavía baja-. Tiene una gran debilidad que no me explico, y sin vómitos, nada... Si mañana se despierta como hoy, llámeme enseguida.”

Si quieren leer el cuento completo les dejo la página que lo tiene entero:

http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/esp/quiroga/almohado.htm

El diario de Ana Frank

por Iara Rosemffet

Ana Frank (Fráncfort del Meno, 12 de junio de1929 – Bergen-Belsen, 12 de marzo de 1945) fue una niña judía alemana que junto con su familia, tuvo que mudarse a Ámsterdam, huyendo de los nazis. Allí le regalaron un diario al cumplir los trece años. Muy poco después, su familia tuvo que ocultarse en un escondite, situada en un viejo edificio, un canal en el lado occidental de Ámsterdam, y cuya puerta estaba escondida tras una estantería. Allí vivieron durante la ocupación alemana, desde el 9 de julio de 1942 hasta el 4 de agosto de 1944.

En el escondite había ocho personas: sus padres, Otto y Edith Frank; ella y su hermana Margot; Fritz Pfeffer, un dentista judío (al que Ana dio el nombre de Albert Dussel en su Diario), y la familia van Pels (van Daan en el Diario), formada por Hermann y Auguste van Pels y el hijo de ambos, Peter. Durante aquellos años, Ana escribió su Diario, en el que describía su miedo a vivir escondida durante años, sus nacientes sentimientos por Peter, los conflictos con sus padres, y su vocación de escritora. Pocos meses antes de ser descubiertos, empezó a reescribir su Diario con la idea de publicarlo tras la guerra.

Después de más de dos años, un informador holandés guio a la Gestapo a su escondite. Fueron arrestados por la Grüne Polizei y, el 2 de septiembre de 1944toda la familia fue trasladada en tren de Westerbork (campo de concentración en el noreste de Holanda) a Auschwitz, viaje que les llevó tres días. Mientras tanto, Miep Gies y Bep Voskuijl, dos de los que los protegieron mientras estuvieron escondidos, encontraron y guardaron el Diario.

Ana, Margot y Edith Frank, la familia van Pels y Fritz Pfeffer no sobrevivieron a los campos de concentración nazis (aunque Peter van Pels murió durante las marchas entre campos de concentración). Margot y Ana pasaron un mes en Auschwitz-Birkenau y luego fueron enviadas a Bergen-Belsen, donde murieron de fiebre tifoidea en marzo de 1945, poco antes de la liberación. Sólo Otto logró salir de los campos de concentración con vida. Miep le dio el diario, que editaría con el fin de publicarlo con el título Diario de Ana Frank, que ha sido ya publicado en 67 idiomas.

El memorial en honor a Ana y Margot Frank está en el lugar donde estaba la fosa común correspondiente a la barraca donde murieron en el campo de concentración de Bergen-Belsen.

“El diario de Ana Frank”

La historia es la biografía, el diario personal de una niña judía de 13 años, hija de comerciantes alemanes, que cuando comienzan las primeras persecuciones nazis, su familia creyó hallar en holanda la salvación definitiva. La invasión de holanda los obligó, en julio de 1942 a elegir entre dos alternativas: someterse al llamamiento de la gestapo o esconderse en el anexo de una casa antigua en holanda que era la oficina y almacén de la empresa del padre de ana. Había que adoptar mil precauciones: no dejarse ver, no hacer ruido y ser muy cautelosos. En estos términos y bajo el reducido espacio tenían que cohabitar 8 seres diariamente por poco más de dos años. Ana se consagró a la tarea de leer con voracidad y a escribir en su diario llamado Kitty, en el cual se plasman las más sensibles observaciones respecto a su existencia y

a la de los demás.

Lo que más me interesó del libro fue lo que cuenta sobre el tiempo que estuvo encerrada dentro del edificio donde su padre trabajaba, lo que hacía durante el día y cómo superaba sus problemas diarios. Me pareció interesante y a la vez triste porque se da a conocer cómo los nazis atacaban y mataban a los judíos.

El libro es parte de la literatura universal, muy conocida y trasgresora, no importa los años que hayan pasado desde su escritura. No interesa a qué religión pertenezcas, todo el mundo leyó este libro tan reconocido. En algunas partes el libro me pareció aburrido pero a la vez hay que entender que una chica de 13, 14 años no puede hacer muchas cosas interesantes encerrada en un anexo, este relato logro transmitirme el agobio y aburrimiento de la rutina diaria.

Me sentí identificada con la protagonista cuando contaba la relación que tenía con sus padres y, a la vez, aquellas escenas tiernas y amorosas con Peter y Harry me conmovieron.

La escena más impactante fue cuando a Margot le llega la carta para reclutarla al campo de concentración y toda la familia decide irse al anexo y tienen que caminar por la lluvia (a causa que a los judíos no los dejaban usar transportes públicos) con todas sus prendas puestas y mochilas y sus objetos personales.

FRASES DE ANA FRANK:

“Una persona puede sentirse sola, aún cuando mucha gente la quiera.”
“Nunca creeré que los poderosos, los políticos y los capitalistas sean los únicos responsables de la guerra. No, el hombre común y corriente, también se alegra de hacerla. Si así no fuera, hace tiempo que los pueblos se habrían rebelado.”
“Las personas libres jamás podrán concebir lo que los libros significan para quienes vivimos encerrados.”
“Quien es feliz hace feliz a los demás también.”
“Tuve la suerte de ser arrojada bruscamente a la realidad.”
“Podrán callarnos, pero no pueden impedir que tengamos nuestras propias opiniones.”

Trailer de la película “El diario de Ana Frank”:

http://www.youtube.com/watch?v=r6OPtrp6Nds

Tokio Blues Norwegian Wood de Haruki Murakami

por Iara Carbotti

"No era mi brazo lo que ella buscaba, sino el brazo de alguien. No era mi calor lo que ella necesitaba, sino el calor de alguien. Entonces sentía algo rayando en la culpabilidad por ser yo ese alguien."

“Algún día la muerte nos tomará de la mano. Pero hasta el día en que nos atrape nos veremos libres de ella. Yo pensaba así. Me parecía un razonamiento lógico. La vida está en la orilla; la muerte, en la otra. Nosotros estamos aquí, y no allí"

"A la mayoría, más que el hecho de que las cosas sean justas o injustas, les preocupa que sean bonitas, o cómo ser felices. La "justicia" tiene un carácter masculino. Sin embargo, en mi situación, ésta es la palabra que más conviene. En estos momentos "qué es bonito" o "cómo ser feliz" son proposiciones demasiado complicadas."

Con estas frases este libro hizo que me profundizara en él. Tokio Blues es una historia de amor, transcurrida en Tokio. Toru Watanabe es un hombre que en un aeropuerto escucha Norwegian Wood de los Beatles y se transporta a la década del '60, a su extraña relación con Naoko, la novia de su mejor amigo, Kisuki, y al suicidio de este, lo que los distanció durante un año hasta que se vuelven a encontrar en la universidad y entablan una relación íntima. La salud mental de Naoko no era lo suficientemente fuerte y su confusión de sentimientos hace que tenga que internarse en un manicomio y alejarse por un tiempo de Toru. Él, mientras el tiempo transcurría, conoce a Midori, una chica llena de vitalidad y sentimientos de pureza, quien vuelve a darle ánimos.

Murakami tiene una forma fascinante de describir detalladamente cada lugar, hasta hacer que los lectores se sientan ubicados allí. Además sus personajes son increíblemente verosímiles y la locura que Murakami cuenta es totalmente atrapante.

Haruki Murakami nació en Kioto, pero vivió la mayor parte de su juventud en Kōbe. Su padre era hijo de un sacerdote budista. Su madre, hija de un comerciante de Osaka. Ambos enseñaban literatura japonesa. Estudió literatura y teatro griegos en la Universidad de Waseda (Soudai), en donde conoció a su esposa, Yoko. Su primer trabajo fue en una tienda de discos. Antes de terminar sus estudios, Murakami abrió el bar de jazz "Peter Cat" en Tokio, que funcionó entre 1974 y 1982. En 1986, con el enorme éxito de su novela Norwegian Wood, abandonó Japón para vivir en Europa y América, pero regresó a Japón en 1995 tras el terremoto de Kōbe, donde pasó su infancia, y el ataque de gas sarín que la secta Aum Shinrikyo ('La Verdad Suprema') perpetró en el metro de Tokio. Más tarde Murakami escribiría sobre ambos sucesos.

Relatos policiales

2011-08-16T09:58:00.000-07:00

Luego de una serie de clases sobre el género policial, chicos y chicas de 2do A y B vivenciaron un taller de carácter lúdico: se encontraron con diferentes objetos que representaban las pistas de un caso sin resolver. A partir de esto realizaron pequeños argumentos que luego desarrollaron para crear los siguientes cuentos.

La incógnita de Sol Van Kaul

El trabajo en la oficina era siempre igual. Los mismos problemas, el papelerío, el aburrimiento que nos aturdía. Hace veinte años que trabajaba en Kmetko’s Inc, era una empresa de seguros. Todos nos conocíamos desde siempre, el gordo López, el vago de “el Facha”, el soberbio de Margulis y todos los demás. Sinceramente mi vida era bastante aburrida, solterón y estancado en un mismo lugar. Una mañana llegué al trabajo y todos estaban revolucionados. Me acerqué, había una chica hablando con el señor Kmetko, mi jefe, hacía 2 años que no contrataban a una mujer. Siempre que las contrataban a las pocas semanas de haber empezado desaparecían y siempre las excusas eran las mismas: renunciaban, se mudaban, las echaban, etc. Pero solamente recibíamos las noticias del jefe y nunca volvíamos a escuchar de ellas.

Todos estaban desesperados, cuando llegué a ver, era una chica de 30 o 32 años, tenía una cara angelical, un pelo oscuro y unos ojos penetrantes. Era perfecta, me había atrapado igual que a los otros empleados. Cuando salió, el jefe nos gritó que volviéramos a nuestro trabajo. Salimos corriendo a nuestros puestos, el jefe era un hombre recto y respetado, nunca se le cuestionaba nada. El Sr. Kmetko le mostró a ella donde iba a trabajar, al lado mío. Se sentó y callada comenzó a ordenar su escritorio. El gordo Lopez estaba desesperado, durante la primera semana no paró de intentar conquistarla, pero ella no hablaba con nadie, siempre se quedaba hasta tarde trabajando y su expresión no cambiaba. Un día antes de irme a mi casa fui al cuarto de la fotocopiadora y ahí estaba ella. Debo admitir que no sabía su nombre. Amistosamente comencé una conversación, me contestaba cortante pero contestaba. Cuando intentó salir, la puerta se cerró y se rompió el picaporte. Comenzamos a llamar para que nos abrieran pero éramos los últimos en la oficina. Nos quedamos toda la noche ahí y finalmente pudimos entablar una conversación real, era mucho más simpática de lo que parecía.

Averigué que se llamaba Sofía, que había nacido en Pergamino, que había conocido este trabajo de casualidad porque recién había llegado. Dormimos y a la mañana siguiente nos despertamos con los golpes que estaban haciendo para tirar la puerta abajo. Cuando salimos estaba el Sr. Kmetko que nos hizo pasar a su oficina. Le explicamos lo sucedido y nos dejó tomarnos el día libre. Sofía se fue pero me hizo quedarme. Se sentó, me miró y me dijo “ella es mía”. Todo eso bastó para que me fuera mudo, nunca lo había visto así. Me fui a mi casa pero mi mente seguía pensando en lo que había ocurrido a la noche con Sofía y con el Sr. Kmetko. Decidí hablar con ella al día siguiente. Cuando llegué, no estaba. Le pregunté a la portera y me dijo que no la había visto y para colmo mi jefe tampoco estaba, eso terminó de desconcertarme. Decidí hacer algo.

Al día siguiente Kmetko y Sofía habían ido al trabajo. Comencé a seguirlo para descubrir qué estaba planeando. Cuando estaban saliendo los dos, noté que Sofía tenía puesto un anillo de oro. Lo seguí hasta su auto, no había rastros de ella, pero al subir se le cayó un papel. Cuando el auto desapareció, agarré el papel: era la factura de la compra de un anillo, me lo guardé. Todos los días se la veía con más joyas y desde aquel día en la fotocopiadora no habíamos hablado. Era hora de que hiciera algo, entonces cuando ella salió la seguí para encararla pero para mi sorpresa se subió al auto de el jefe. Ya no había nada más que pudiera hacer, no se podía competir con un hombre como Kmetko, me había ganado. Tuve que ir refunfuñando al trabajo al día siguiente y como era de esperar Sofía había desaparecido. Otra vez el maldito Kmetko me ganó de mano, otra vez la sonrisa de Sofía debía estar bajo su jardín enterrada a metros de la superficie, ahora tendré que esperar por lo menos dos años más.

Casi perfecto de Tomás Rodríguez

El señor Ranquele era un criminal, pero no como cualquiera. Era inteligente, siniestro, no llamaba la atención y no se lo veía mucho por las calles. En sus antecedentes fue acusado de violaciones, robos, asesinatos, etc. Hoy, ése iba a ser el desafío del detective Traverso, que disfrutaba de su vida resolviendo crímenes, registrando detalle por detalle lo sucedido para luego entrar en acción lo antes posible.

El día anterior por la tarde hubo un secuestro en el 1468 de Coronel Díaz entre Paraguay y Soler. Una mujer de 19 años, la señorita Suárez fue secuestrada entre las cinco y las seis de la tarde por lo que logramos sacar de una señora que pudo ver el acontecimiento desde el balcón de su casa. Según ella, el secuestrador venía encapuchado, estaba vestido de negro, tenía un revólver y por lo que vio dicha mujer, la tomó y la durmió con formol justo antes de que ella entrara a su casa. Luego, este huyó en dirección hacia Soler. Lo extraño del caso es que el policía de la esquina lo dejó pasar como si estuviera completamente desconcertado.

En la escena del crimen, la policía no pudo lograr mucho. Pero en la entrada de la casa de la señorita Suárez, Traverso descubrió que se encontraba una carta destinada a ella por un emisor anónimo que decía:

“ Ya descubrimos tu trampa así que hoy vení al boliche”

Al leer esto, Traverso le tocó el timbre al departamento de la chica y en el interrogatorio, le preguntó a sus padres si su hija había tenido acuerdos con matones. Estos le dijeron que estos días ella había estado muy extraña. No salía con sus amigas y volvía muy tarde a casa. Les preguntamos si sabían con exactitud alguna dirección o algo y el padre asintió con la cabeza. Nos contó que un día cuando llevaba para su casa a su suegra le pareció ver a su hija saliendo de un boliche en la calle Gallo.

A la noche del día siguiente, el padre de la chica nos llevó al dicho lugar donde había visto a su hija anteriormente. Parecía que se había largado a llover, cosa rara ya que estuvo soleado todo el día. Así que, Traverso y yo sacamos nuestro paraguas.

Nos metimos entre la gente buscándola por un largo rato hasta que el padre nos pudo señalar que detrás de una ventana le pareció ver el rostro de su hija.

La puerta estaba semi-abierta y pudimos escuchar una conversación entre una mujer y un hombre. El señor que estaba a mi lado se puso a llorar de la alegría. Reconoció la voz de su hija y la voz masculina se me hacía familiar lamentablemente, eché un ojo por la cerradura y era el loco de Ranquele custodiado por dos hombres. Hubo unos minutos de silencio hasta que se escucharon unos tiros. Miré de nuevo desesperadamente por la cerradura y estaba muerta en el suelo. Le hice el gesto a su padre que reaccionó de forma desesperada y me quitó mi revólver dándole una patada a la puerta.

Entramos con Traverso también desesperadamente y cuando los dos guardaespaldas iban a sacar sus armas, Ranquele los calmó y les dijo que estuvieran tranquilos.

- A ver señor, si quiere dispare, no me arrepiento de haber matado a su hija porque nos traicionó. Le advierto de todas maneras que si dispara, morirá usted, no yo.

El padre de la ya muerta chica, no resistió a la furia y apenas tiró del gatillo, se prendió fuego toda su ropa. Al verlo, los dos guardaespaldas se nos tiraron encima mientras que el sinvergüenza de Ranquele escapó por la puerta de atrás.

Apenas terminó la lucha, Traverso examinó por unos minutos al ya fallecido hombre. Según él, su ropa no estaba mojada por lluvia , sino que era alcohol.

- ¿Pero entonces por qué no nos quemamos nosotros tambien?

- Porque nosotros usamos el paraguas. No nos cayó el alcohol encima. Evidentemente, nos quiso hacer creer que era lluvia, él quería que vinieramos.

- Pero… ¿Por qué?

- Porque mientras más gente acumule en es boliche, con sólo apretar un gatillo o prender un fósforo, va a matar a cientos de personas. El problema es …. cuándo piensa hacerlo.

Nos pusimos a registrar cada rincón hasta que vimos a Ranquele salir por una puerta que bajaba por una escalera. Antes de bajar, mi compañero me advirtió.

- Hay que ser cuidadosos, no sabemos que trucos tiene este Ranquele.

Bajamos por la escalera y apenas salimos a la calle perseguimos al criminal por toda la calle Gallo hasta que llegamos a Santa Fe donde éste pasó el semáforo en rojo y sufrió u choque tremendo contra otro auto que venía por la avenida. Ranquele estaba gravemente herido, parecía todo caso cerrado hasta que apareció un interruptor en su mano y lo encendió, de tal manera que supuse lo peor.

Yo estaba tremendamente desesperado por nuestro fracaso. Sin embargo, mi compañero sorprendentemente estaba tranquilo.

Al poco tiempo, a causa de las heridas, Ranquele murió. Volvimos al boliche y todo estaba normal, como si nada hubiera pasado. Mi compañero con una sonrisa me agarró del hombro y me dijo.

- Sé que tenes muchas preguntas pero dejame explicarte. Cuando nos pusimos a buscar a nuestro ya fallecido criminal, subí por una puerta que se dirigía a la terraza. Fue ahí donde encontré unas duchas que tiraban alcohol así que las apagué y luego lo cambié por agua. De esta forma no hubo incendio.

- ¿Pero cómo supo usted si no quedaba algún otro cómplice dando vueltas por ahí?

- Para eso estaba la señorita Suárez, chica que conocí hace un par de semanas. Yo personalmente le pedí que justo esta noche me ayudara con esta tarea y mandar a Ranquele a la justicia de una vez por todas infiltrándose en sus planes. Evidentemente, no salió todo de acuerdo al plan ya que la descubrieron. Pero estuvimos a punto de lograr el plan perfecto.

Barberos de Juliana Agrofoglio

Yo vivía en un pueblo pequeño llamado Seabrooke. La mayoría éramos hombres, aunque nunca entendí muy bien el porqué. Algunos decían que era porque la mayoría de los trabajos que había requerían de fuerza, como fábricas o minas. Trabajos que las mujeres no estaban físicamente capacitadas para hacer. Por lo tanto, las que no estaban casadas se retiraban al próximo pueblo donde sí había trabajo para ellas. A mí nunca me pareció que esa era la razón ya que en Seabrooke había dos peluquerías: la de Don Ramón y la del reservado Juan. Aunque se hacían llamar peluquerías funcionaban más como barberías, por el hecho que acabo de mencionar. Estas dos peluquerías estaban atendidas por hombres. Yo siempre pensé quesería mas inteligente poner a una mujer al mando, pero en cuanto le solté mi idea a Don Ramón, enseguida puso cara de pocos amigos y dijo que ese también era un trabajo que requería fuerza y valentía. Nunca lo entendí y creo que nunca podré entenderlo del todo. Pero Don Ramón siempre había sido un hombre autoritario. De esas personas que no aceptan las ideas ni el éxito del otro con facilidad. Por esto no quise seguir con el tema.

Un día llegó al pueblo un colectivo con mujeres que venían a acampar. Como ya mencioné, Seabrooke es un pueblo chico, así que las noticias viajaban más rápido que una pluma en un tornado. Así todo el pueblo fue a esperar al colectivo a la estación, si es que se lo podía llamar así a un cuadrado de cemento con números del uno al cinco. Cuando bajaron, los habitantes se sorprendieron de la belleza de algunas, sobre todo la de una: María.

Por supuesto que con la llegada de este colectivo se desenvolvieron distintas historias de amor, pero todas duraron menos que un suspiro. Salvo una, la de el reservado peluquero Juan y María. Ella era una chica muy volátil, poco provisoria, parecía que la ropa le molestaba, ya que siempre usaba el mínimo posible. Creo que olvidé mencionar que al peluquero Don Ramón le iba mejor en su negocio que a Juan. Aunque a partir de su relación con la bella dama, su clientela comenzó a subir. Con su ingenuidad Juan pensaba que era por su talento, pero las y los chismosos decían que era solo para ver las transparentes y faltantes prendas de la mujer.

Una noche, un joven hizo una fiesta en la plaza del pueblo. Fue un gran evento y todo Seabrooke asistió. Estaba repleto de bebidas y todo tipo de aperitivos, el ambiente era alegre y lujurioso. El reservado peluquero, Juan, decidió retirarse. Sin embargo, María se quedó unos minutos más disfrutando.

Al llegar el día siguiente, Juan se dio cuenta de que María no había regresado a su casa como le había prometido. Se levantó y siguió su rutinaria mañana, incapaz de romperla pese a su preocupación por la ausencia. Prepara el café con dos cucharadas de azúcar, tostadas con manteca y se baña. Luego de su desayuno, decidió comenzar la búsqueda. Pero en el instante en que se colocó su último zapato, entró María despreocupada, pidiendo perdón, que se le había hecho tarde y enseguida se ensobró en la cama. Estas ausencias se siguieron repitiendo, aunque parecía que siempre era una llegada tarde distinta.

Obviamente, como dije antes, esta noticia se corrió demasiado rápido por el pequeño pueblo, así como también la desgracia. Yo me enteré por la viuda de Carmín, mientras le contaba a un vecino. En una de las tantas ausencias, María no había aparecido. No apareció y no aparece decía la viuda. Pronto los chismes comenzaron a crecer con la poca preocupación del muy reservado Juan. Yo no creo que el no estuviera preocupado, pero era un hombre introvertido y le costaba mostrar sus sentimientos. En el pueblo los bandos eran cada vez más notorios: los que estaban a favor de que María había decidido irse del pueblo con sus tantos retrasos y los que estaban a favor de que el reservado Juan se reservaba para él mismo el asesinato de su propia novia.

-Y viste nunca se sabe con estos barberos, siempre afilando navajas y lustrándolas, se decían por ahí.

Cuando comenzaron estos temores, la clientela, del barbero Juan, comenzó a descender demasiado. Algunos dejaban de ir por miedo y otros por no querer ser mal vistos.

A Don Ramón no creo que le importara el asunto ya que su peluquería estaba en el mejor momento y hasta parecía que aprovechaba el rumor para ascender su fama. Nunca me pareció bien, pero como dije antes, Don Ramón siempre fue un hombre autoritario y además siempre le tuve un poco de miedo. No sé porqué pero tenía algo en su mirada que causaba escalofríos. De todas formas yo necesitaba un corte de pelo y no tuve el valor para ir a la peluquería de Juan.

Fui con Don Ramón al día siguiente, la puerta estaba abierta pero no había nadie adentro. De todas formas entré. En la parte trasera había movimiento. Pronuncié el nombre del peluquero con cuidado por miedo de que se enojara por mi intromisión. Sin embargo pareció no escucharme y murmuro algo de una mancha. Debería estar limpiando algo, así que entré en la habitación. Estaba él lavando frenéticamente una remera. Parecía manchada con algo rojo oscuro. Por un momento pensé que podría ser sangre, pero la idea era demasiado perturbadora como para creérmela. Sin embargo en el momento siguiente me encontré con la mirada escalofriante penetrando mis ojos. En ese momento supe que mis ideas no eran tan erróneas. Parecía nervioso, aunque asustado por la idea de que yo haya descubierto su pequeño secreto. Masculló palabras imposibles de entender, pero supe que estaba tratando de excusarse del delito que había cometido. Luego de darse cuenta que yo no creía en lo que había murmurado, me dijo claro y fuerte con su mirada penetrante: “Te dije que era un trabajo que requería fuerza y valentía”.

Cuento sin título de María Palazzolo

Pasaban las horas y los minutos, los relojes giraban y giraban, pero ninguna respuesta aún. Yo nunca esperé tanto tiempo una respuesta tan inútil. Yo, el policía y Alejandro, sentados en ese sofá. Entró la jueza, susurró unas simples palabras y ahí fue cuando lo señaló.

Hace unos años atrás trabajaba como detective. Me jubilé simplemente porque no soportaba ver tanta injusticia en persona. O esa fue una de las pocas razones ya era la tercera vez que apresaban a un inocente con tal de uno trabajar, encarcelaban a cualquiera. El fin siempre fue acallar a los medios en y de hacer justicia.

Todo ocurrió con un caso. “Se encontró una joven mujer asesinada, en la gran plaza central.” Titulaba en los diarios. Tenía algunos testigos, como la vecina Juana, una gran señora que juró que el asesino era varón. El cartero que también logró ver lo mismo, y agregó que la víctima era una mujer muy bella, prolija, arreglada. Y obviamente contaba con la información que yo había recaudado, algo que los demás detectives no tuvieron en cuenta.

Era una mujer muy bella, presionada, infiel, ingeniosa, mentirosa y muchas otras cosas más. También poseía un par de objetos que cayeron de la cartera de esta joven. Un espejo pequeño, partido en pedazos, varios boletos de tren y de subte, un libro firmado por alguien muy enamorado de ella, un tal Alejandro. “Estaban casados” fue a la conclusión que llegaron los demás detectives al ver que ella poseía un anillo que en el dorso decía para siempre, Alejandro. Estos supuestos detectives pensaron que, fueron que por desenamorarse o por la distracción hacia algún amante, pasó lo que pasó: bronca, tristeza y mentiras, llegaron al asesinato. Por lo tanto se buscó a este Alejandro, con las pistas de los boletos que informaban algunas direcciones de donde había estado. Y así lograron encontrar la dirección exacta de donde vivían. Subieron y no encontraron nada allí.

Por todo esto, el caso quedó cerrado y todos muy conformes. Claro. Excepto yo. ¿Cómo podían ser tan inútiles de culpar a alguien que no se le hubiera pasado ni por la cabeza matar a alguien tan querida, cercana, única? El error más grave fue confiar en personas solo por tener título de detective, y haber “resuelto” otros casos. Pero logré comprobar lo que hace mucho tiempo quise descubrir, lo fácil que es salir de casos así. Y eso que la había matado en la plaza central, puro centro, había muchas personas, pero no, hasta lo más visible… y no solo eso, sino que nadie desconfía de lo dicho.

Con alguna esperanza de cambiar esto y ver sus caras sorprendidas, me entregué.

Cuento sin título de Mariel Merensztein

Ellos me cansaban. No era que mi trabajo no me gustara, no. En realidad era mi forma de ganarme la vida, y con eso alcanzaba para que el trabajo fuera a mi gusto. Pero ellos me irritaban muchísimo. Llegaban y me planteaban las cosas como si fuera su psicólogo o algo así. Y a mi no me interesaba el conflicto ni el porqué. Yo solo necesitaba el nombre y la dirección de la persona, iba, lo mataba, me pagaban, y mi trabajo estaba hecho.

Pero ese día fue diferente. Mi trabajo era difícil. Era nuevo. El hombre llegó a las 11 AM. Yo estaba fumando un habano recostado en mi silla. Él simplemente me miró y fue tan directo como nadie nunca lo había sido conmigo en todos mis años de oficio. Me mostró la foto y me dijo: matala. Y ésta vez la situación me forzó a que le preguntase qué había hecho esa persona para merecer morir. Me engañó, me dijo él. Matala, repitió. Atravesó la puerta y me dijo:"De la plata hablamos después, mi número está ahí". Se fue, y vi. la mesa. Tenía cuatro cosas nuevas. Su número con su dirección, una foto y el lugar para encontrar a la persona que debía matar.Yo en mi vida no tengo más que mi trabajo. Mi trabajo y ella. Ella lo era todo, mi felicidad, mi sufrimiento, mis malas y mis buenas.. ella era mi vida entera. Y esta vez me tocaba perderla. El mayor desafío de mi vida se me había presentado sin pronto aviso, y la decisión estaba definida.

Ese mismo día, a la noche, mientras estaba recostado mirando el techo de la habitación, el teléfono sonó. Un segundo antes de atender estaba seguro, era ella. Hablamos un rato y le dije que estaba cansado, y que me iba a dormir. Ella me dijo lo mismo, y me avisó que me llamaría al día siguiente a las 12 del mediodía. Cuando corté me quedé pensando.

Al día siguiente me levanté. No tuve que pensarlo mucho. Miré al costado de mi cama con desilusión y vi su retrato sobre mi mesa de luz. Lo tiré con una almohada y me levanté. Los cristales estaban esparcidos por gran parte del piso de la habitación. No miré, yo ya había tomado una decisión y no podía perder tiempo. Salí por la puerta y fui al garaje. Me subí a mi Citroen y en un instante ya estaba en la calle manejando. Entonces ella se me cruzó por la mente. En todos lados aparecía, hasta en mis pensamientos. Fui deslizándome sobre el volante hasta que el imponente sonido de unas bocinas me alejaron de mis pensamientos obligándome a meterme en la realidad. Seguí manejando. Quince minutos después llegué. Era la puerta de su oficina. Me bajé del auto y lo cerré con desprecio. Entré sin mirar atrás y subí las escaleras principales. Le pregunté a alguien en la recepción dónde estaba su oficina. Señaló para el frente, y allí me dirigí.

Entonces ahí estaba, trabajando en su escritorio con papeles que se veían desparramados. Miré. Entonces sin pensarlo dos veces saqué el arma y disparé. Directo en la frente. Y me quedé mirando por unos segundos. A mí siempre me gustó que me pagaran por anticipado. De repente mi celular empezó a sonar. Miré el reloj, eran las 12 en punto. Atendí y le dije: Mi amor, tenemos que hablar.

Relatos indiciales, 2do año

2011-08-16T08:30:00.000-07:00

Los estudiantes de 2do A y B escribieron los siguientes relatos indiciales. La consigna se basó en inspirarse en alguna de las imágenes propuestas con el fin de lograr detalladas descripciones. A continuación, siguen algunas de las producciones.

"Vivir sin explicaciones no es vivir"

24 de marzo de 1976

¿Qué nos pasó? ¿Alguna explicación? ¿Dónde estoy? ¿Dónde estás, amor? No puedo, no puedo entenderlo.

Habrán sido aproximadamente 25 horas de vuelo, o tal vez fueron 2, pero las más eternas de mi vida.

Me metieron en ese camión, y ahí dentro me encerraron como en una especie de cajón, pero mucho no pude ver porque me taparon los ojos, me ataron las manos, las piernas y me taparon la boca para que nada pudiera decir. Logré escuchar la voz de algunos hombres, aunque me era casi imposible porque dentro de ese cajón no se podía escuchar mucho.

PD: Te escribo desde una habitación totalmente oscura, donde solo me han dejado un par de hojas y una lapicera de pluma con tinta azul que, como verás, ya está muy gastada, pero juro cuidarla o tal vez intentar robarle una al señor que cada tanto viene a traerme un vaso de agua. Ya me desataron y me destaparon la boca, pero en donde estoy dudo de que alguien pueda escuchar alguna de las palabras que susurro y si elevo el tono de mi voz, estos muchachos vendrían y me golpearían como ya lo han hecho cuando dije que me sentía mal. Es la verdad, no como hace no sé cuántos días, con el vaso de agua que me dan no puedo sobrevivir, me siento muy mal.

Te necesito, Juan Cruz está muy pronto a nacer.

(Espero algún día puedas recibir esta carta, por ahora la dejo a mi lado)

18 de abril de 1976

Pude robarle una lapicera al hombre que viene a darme agua (esta lapicera no es de mi agrado, pero por lo menos está nuevita).

Cuando vieron que ya no podía seguir viviendo, decidieron traerme un poco de arroz frío y viejo que seguramente encontraron en la calle. Pero ¡qué mejor que comer algo! Cada día además del agua me traen pan, probablemente piensen que el arroz me da mucha energía y eso no es lo que quieren.

PD: Me cambiaron de cuarto. Este tiene una ventanita, por la que solo pasaría un niño de 3 años… Pero al menos cada tanto veo luz.

Te amo.

29 de mayo de 1976

Es el día más terrible de mi vida, tal vez porque debería ser el más hermoso.

Juan Cruz nació, no me dejaron ni verlo, me lo arrancaron de los brazos. No puedo parar de llorar, de gritar y de odiar a esta gente. Es inexplicable el sufrimiento por el que estoy pasando.

Te necesito a mi lado o moriré.

29 de julio de 1976

Meses sin agarrar una lapicera. Cuando se dieron cuenta de que la había robado, me pegaron hasta dejarme todo el cuerpo morado. Pero esta se les cayó en el suelo, muy cerca de mí, por lo que decidí agarrarla. Vale la pena arriesgarse.

Ya no puedo aguantar un día más encerrada en este maldito lugar. Me maltratan. Apenas me alimentan. Casi no veo la luz, pero sobretodo no tengo a mi hijito. Lloro cada día que pasa, cada hora, cada minuto. Cada mañana me recuerda el día que es para hacerme sufrir, sabiendo el tiempo que llevo aquí o el tiempo que pasó desde que me quitaron a mi hijo. Situación que nunca olvidaré. Me empeño en recuperarlo, pero de él, ni rastros. Alguien viene.

Ya pasaron dos meses de su nacimiento. ¿Qué será de su vida? ¿Con quién estará? Prefiero pensar en positivo, de lo contrario, ya no podría estar viva.

Desvanecida, Julia.

6 de agosto de 1976

El tiempo que llevo aquí adentro… No puedo entender la fuerza interior que tengo para poder soportar esto.

¿Qué será de tu vida y de la de Juan? Una pregunta que me hago cada día, cuando veo la poca luz del sol. La esperanza de volverlos a ver no la pierdo jamás.

Siempre tuya.

24 de diciembre de 1976

Vuelvo a escribirte una carta.

Noche buena. Navidad, faltan horas.

Será costumbre, pero ya no me siento tan mal como antes. Sea lo que sea de tu vida, te deseo una feliz navidad, que tus deseos se cumplan. Mi único deseo en este momento es poder salir de este lugar y abrazar a mi hijo y correr a tu encuentro.

Con todo el amor que puedo dar en este día, Julia.

13 de mayo de 1978

Es incomprensible, no sé qué hago acá, qué hice para merecer esto, por qué de un día para el otro mi vida cambió sin ninguna explicación. Cada tanto se escucha gente caminando por los pasillos diciendo que estamos en plena dictadura militar. Eso me pone peor, no quiero ni imaginar qué puede ser de la vida de mi hijo.

Soy presa de la vida.

3 de agosto de 1978

No tengo más fuerzas para luchar, descubrí que si abro la ventanita de mi habitación podría pasar mi mano y abrir una llave de gas. Mi vida ya no tiene ningún sentido. No entiendo qué me pasó a mí y lo único que me queda por decir es que no se culpe a nadie de mi muerte. Me suicido porque de no hacerlo, seguramente, con el tiempo, te olvidaría a vos y a Juan Cruz. Y no quiero.

"Un cambio de vida, pero no de bicicleta" de Agustina Kirchoof

Era una tarde fría, en pleno invierno. Había dejado su bicicleta azul y roja apoyada en la pared de su casa. Una medianera muy rota, descuidada, con rejas despintadas y oxidadas. Su hogar era sencillo, humilde, era lo mejor que tenía. Había vivido allí durante toda su vida con la esperanza de que algún día todo eso cambiara.

El pueblo había surgido hacía más de cincuenta años. Era conocido por una plaza que se encontraba en la calle principal, donde había una fuente con una estatua de un ángel, la gente tiraba monedas y pedía deseos allí. Al principio era un lugar para ir de paseo y conocer. Mucha gente caminaba por allí, como también una gran cantidad de turistas pero desde hacía un tiempo todo eso había cambiado. Quedaban pocos vecinos. Las calles abandonadas estaban, al igual que las casas, cada vez peor. Pero estaban acostumbrados a vivir así.

Hasta que un día, luego de terminar con su trabajo en una verdulería, dejó su bicicleta en la pared como de costumbre y preparó su bolso.

Minutos más tarde se lo veía al hombre parado frente a la terminal con su equipaje en mano. A lo lejos, su casa, la bicicleta, apoyada en la medianera, que lo había acompañado toda su vida, con la que viajaba hacia el mercado donde vendía verduras y frutas. Así se ganaba la vida.

Llegó a la terminal y tomó el primer micro que lo llevaría hacia la ciudad, estaba nervioso. No sabía si estaba haciendo lo correcto, de lo que estaba seguro era que ya no había vuelta atrás y que si lo hubiera pensado dos veces, tal vez nunca se hubiese ido.

Después de unas horas de viaje, las cuales para él fueron eternas, puso su pie en plena capital de Buenos Aires. Caminó unas cuadras que lo llevaron hacia un hotel muy sencillo, lo atendió una señora un poco antipática o por lo menos así parecía. Quizás porque era del interior o por su apariencia.

Una noche en la que el cielo estaba lleno de estrellas y alumbraba la luz de la luna, el señor despertó sobresaltado con una sensación extraña. Había soñado con su compañera de vida, su bicicleta. Soñó que iba caminando por el centro de la ciudad y de repente aparecía esta, no entendía cómo, ya que la había dejado apoyada en la medianera de su casa. Entonces se levantó de su cama, tomó el desayuno y salió a la calle. Caminó unas cuadras, se sentía incómodo, o mejor dicho tenía la sensación de que todos lo observaban, no se sabe si fue su imaginación o si realmente fue así.

Cuando regresó al hotel donde se hospedaba, decidió sentarse en una mesita que había a un costado de la habitación. Se quedó inmóvil y pensativo por unos minutos hasta que decidió que al día siguiente iría en busca de un empleo, necesitaba la plata, ya no le alcanzaban las pocas monedas que tenía.

Fue así como al otro día se levantó temprano y entró a todos los negocios. Habló con los dueños de cada uno y también con sus empleados.

Estaba frustrado, nunca pensó que sería tan difícil encontrar un lugar en donde trabajar y ganar unas monedas.

En su pueblo siempre que entraba alguien a algún negocio y pedía trabajo, lo tenía de inmediato pero tenía que acostumbrarse a que las cosas en la capital eran mucho más difíciles y que la mayoría de los oficios requerían un título secundario, cosa que en su pueblo no era necesario. No había terminado la escuela, hizo hasta segundo año y dejó, su familia no podía pagarla, por eso es que también empezó a trabajar de muy chico para ganarse el pan día tras día.

Después de dos semanas de lucha, finalmente encontró lo que necesitaba. Lo habían contratado en un restaurante como mozo. No sabía mucho pero prometió que al menos lo iba a intentar.

Y así fue como durante diez años trabajó allí. Con la plata que ganaba, estaba construyendo su propia casa. Estaba feliz, por primera vez en su vida, estaba haciendo lo que había soñado, era el mejor mozo del barrio. Le propusieron ascenderlo, querían que fuese supervisor del restaurante.

Pero no aceptó. Decidió abrir su propio restaurante en el primer piso de su casa que había terminado hacía menos de dos meses, en frente de la plaza donde estaba la fuente en la que la gente pedía deseos.

En cuanto a la bicicleta, está guardada en el jardín apoyada en una pared rota, descuidada y con rejas que protegen la ventana, oxidadas y despintadas.

"La llamada"

María Ester colgó el teléfono, dos grandes lágrimas brotaron de sus ojos y cayeron rápidamente por sus pálidas mejillas. Aturdida por la noticia huyó de su casa, buscando un alivio que difícilmente fuera posible hallar. Caminó sin destino por las frías calles empedradas de su viejo barrio, hasta que al doblar en una esquina, donde un viejo farol apenas alumbraba los adoquines, halló un banco de madera, húmedo por el rocío de la noche. La humedad no le importaba y se sentó.

La enorme tristeza nublaba su fría mirada que no se detenía en objeto alguno, parecía perdida, como extraviada en lo inmenso de su pena. Reflexionaba sobre el sentido de la vida y de la muerte, sobre lo poco duraderas que son las alegrías y cuánto extrañaría lo perdido. Miraba sin mirar, trataba de pensar en otra cosa pero sin querer su atención volvía a esa terrible llamada. Recordaba los momentos felices que había pasado con Mirtha. Las risas, los llantos, las peleas, de las que se arrepentía y que las habían distanciado tanto. Lamentaba que en los peores momentos de la vida de Mirtha ella ni se había preocupado, por su estúpido orgullo que ahora odiaba tanto.

De repente, un perro vagabundo, algo sucio, con su cola negra entre las patas se le arrimó aparentando un rotundo deseo de saber el porqué de su dolor. Acercó su hocico a la palma de su mano como el que busca afecto y compañía.

Fue entonces que ella se detuvo a mirarlo, a mirar esa cara tierna, ese cuerpito flaco e indefenso por el abandono de sus dueños, esas costillas marcadas en su panza y esos ojos aterciopelados que reflejaban un alma pura y buena como la de un bebé. Lo abrazó y comprendió que ese pequeño estaba en la misma situación que ella y que solamente necesitaba unas simples caricias. Luego, al fin logró sonreír. En ese momento, volvió a su mente la imagen de Mirtha y aunque ahora era parte para que ella lo escuchara, pudo volver a decirle mamá.

"Los globos" de Gabriela Neira

Martes por la tarde, me desperté de mi siesta, sin ganas. Estaba dispuesta a olvidar todo el pasado, ese oscuro pasado que lo único que hacía era empeorar mi presente y hasta mi futuro. Me cambié, pero no estaba del todo bien para ir a trabajar, me tomé el día.

Llegó Marcelo, me volvió a gritar, estaba harta de él. Cada vez que lo veía, me recordaba a ese bebé que un día tuve en mi panza. Aquél momento fue el principio del fin; mis sentidos empezaban a saturarse. Sentí que mi capacidad estaba al límite, que no podía más, que mis músculos, mi cuerpo y hasta mi razón necesitaban un respiro. Pero aún así, me esforcé; me fui de casa, caminé atribuladamente, un paso tras otro, casi resollando, sin rumbo fijo, recorriendo aquella orilla del río. El crepúsculo empezaba a emerger; el inicio del anochecer estaba cumpliendo su misión: matar a quemarropa al último rayo de sol que todavía iluminaba con colores relucientes toda aquella vistosidad.

El viento se tornaba molesto, frío y húmedo, y castigaba cada vez con mayor descaro mi rostro. Los peces cruzaban en delicada sinfonía sobre mis pies y el muelle, allá a lo lejos, se divisaba como una imposible meta: cada vez que adelantaba un paso, aquel destino parecía alejarse otro. A una cierta distancia, se vislumbraban los botes. Todos ellos exhibían pesadas boyas que, meciéndose con el movimiento de las aguas, rondaban alrededor. Junto al puerto había muchos hoteles, con huéspedes contentos por la alegría que suponía el ser conscientes de que estaban en aquel lado del río.

Me acuerdo de la metáfora que siempre me recordaba mi abuela cuando quería olvidar algo y seguir adelante; “cuando todo sale mal y quieres salir adelante, tan solo es cuestión de olvidar. Infla globos y tiralos para atrás, así todos los problemas quedarán en el pasado y vivirás un nuevo presente.”

Paré de caminar, me puse frente al viento. Las nubes se dispersaban en el cielo. Entonces, primero apreté fuertemente el hilo que sujetaba los globos. Pero luego los solté, y tal como las nubes lo hacían, aquéllos comenzaron a desvanecerse en el viento.

"El túnel" deMariel Merensztein

El túnel estaba oscuro en su entrada. Donde se hallaban huecos la luz llegaba a pasar, fina y brillante, como el haz de una linterna en plena oscuridad. Pero esta luz se veía apagada y vieja, con un tono un poco melancólico. El día estaba frío, indicando el principio del otoño. Las veredas estaban sucias y había un camino de agua recorriendo la forma de estas por donde los autos pasaban. Pocas personas iban caminando en ese temprano horario de la mañana. Todos iban con mucho apuro y al pasar por el rayo de luz que atravesaba el túnel la gente entrecerraba los ojos con sufrimiento. Las paredes que formaban el túnel tenían manchas y difícilmente se podía descifrar de qué eran. El ambiente tenía olor a frialdad y tristeza, tal como el día estaba. Pero solo lo notaban las personas muy perceptivas. Él lo era. Por eso se había ido, porque él notaba que las cosas no iban bien. El hombre siempre escapaba, escapaba por un rato de toda su realidad, tan sumiso como él siempre había sido. Las cosas no cambiaban. Un ahogo fuerte para él y se engañaba diciendo que todo se encontraba bien y en su lugar. Entonces se iba, sin rumbo alguno. Abrir la puerta de su casa en los momentos de tensión era la sensación perfecta de liberarse. Por consiguiente, él salía, miraba al cielo y caminaba hacia el túnel. Ese día había sido igual. Los gritos hacían eco en su cabeza y era algo ya imposible de soportar. Entonces abrió la puerta y se fue, dejando los quejidos atrás. Sin importar nada más, sintió la nostalgia en su vida. Un poco de pena, e injusticia. Nada era lo suficiente para él, excepto la soledad. Caminaba las tres cuadras que separaban su casa del túnel con anhelo de llegar, como si el simple hecho de ver el comienzo del túnel significara el principio de un fin a la mala racha.

Y llegó, expectante. Fácil rutina, él salía de su casa, caminaba las tres cuadras hasta el túnel, lo transitaba con desenfado y hasta con aprecio y se sentaba, justo bajo la mancha más grande de todo el túnel. Pero hoy las cosas iban a ser distintas. Todo es claro y fácil cuando no hay una curiosidad por ver más de lo que uno siempre ve, tal como él lo hacía. “Lo que hay es lo que hay, no abras nuevas puertas que nunca vayas a poder cerrar”, siempre se decía. O quizá no, porque a él jamás se le ocurriría el ver un poco mas allá.

Habiendo atravesado los primeros cinco metros de la entrada del túnel decidió que iría hasta el final. Iría hasta el final del túnel. Y en ese instante lo sintió. Sintió el pánico y el ahogo que sentía cuando los ecos de las discusiones retumban en su cabeza. Lo que de él se decía era cierto. Era un hombre solitario, aunque a su gusto, contaba con alguien siempre que él lo necesitara. Quiero decir, él sentado en el medio del túnel bajo esa mancha junto a ese río de agua marrón era una situación lastimosa para la gente que pasaba allí. ¿Estás bien? ¿Qué te pasa? Preguntaban las personas que lo veían. Nada, decía él, siempre “nada”. Pero nada era algo grande para él, algo grande e importante. Y él lo sabía. Su nada lo era todo. Entonces quiso demostrarse que nada era más que algo. Pensar las cosas no es actuar, entonces siguió, no a su instinto, sino a su pensamiento. Errado pensamiento. Cuando llegó a la punta del túnel, vio un pueblo. Un pueblo vacío. NADIE. No había nadie. Estaba realmente desierto, es decir, solo en verdad. Entonces caminó hacia el primer negocio de ese lugar, y nadie. Y al de al lado, y nada. Y a la casa siguiente y nadie contestaba.

En el medio de su pánico volteó para volver corriendo al lugar donde tanto pensaba que pertenecía, pero eso se veía ya muy lejano, como si el túnel se hubiera hecho más corto, o se hubiera corrido unos cien metros de donde antes se hallaba. Es que él no lo entendía. Nunca lo hubiera hecho, nada como eso jamás. Y claro estaba que una ruptura de su rutina lo podía contra todo, y no dejaba nada. Nada de nada, excepto a él mismo en el medio de esa nada. “Lo que hay es lo que hay, no abras nuevas puertas que nunca vayas a poder cerrar.”, se dijo a sí mismo. Y se volteó hacia donde el túnel estaba, ya era hora de volver. El túnel estaba oscuro en su entrada.

"Ante el abismo" Santiago Poznansky

En la más pálida de las penumbras había concretado su crimen perfecto. Ese que aún recorría su cabeza como un eco sin fin que salía desde las entrañas de una montaña. La cruda verdad, esa que lo llamaba criminal, no le pesaba en absoluto.

La oscura reverberación que llenaba el impacto de sus zapatillas contra el suelo iba de la mano de las fúnebres paredes de ladrillos en las cuales la humedad reinaba.

Los demás transeúntes del callejón suponían el pasado inmediato del hombre, pero mostraban indiferencia a esa moneda corriente de la ciudad.

Las luces centellantes contraían sus pupilas dilatadas después de incontables horas al acecho en la oscuridad.

El violento ruido de las vías anticipaba el paso del tren de la medianoche. Ya era hora de emprender el regreso a su cuartel infernal.

La tormenta de lamentos que debería tener en su conciencia no se hallaba allí. Tal vez había quedado en las difusas huellas de una tinta sangre que hasta hace poco estaba corriendo por sus venas, las de la presa.

Esa noche gloriosa dejó de ser sinónimo de plegarias, soledad asfixiante, ansiados roces inocentes, semillas de obsesión comenzando a crecer para convertirse en un juego enfermo donde para él los llantos eran cantos que nacían del útero del terror que él mismo se jactó de crear.

El hombre sabía perfectamente que iba a terminar en la boca del lobo pero estaba fascinado y hasta orgulloso de su persona por la enorme magnificencia que desplegó en la tamaña tarea que ideó y efectuó.

La sublime y satisfactoria sensación, que se extendía desde el Palacio Barolo al Palacio Salvo, era como estar tocando el cielo con las manos, ayudado por un coro de ángeles que con comprensión y alabanzas lo ayudaban a llegar hasta el Olimpo. Él pensaba que eso era solo la obertura del concierto, el prefacio de lo que vendrá.

Un filoso viento hambriento que ya en tiempo de descuento intentaba agónicamente avisar a algún héroe anónimo porteño que del otro lado del muro de los lamentos y entre las traicioneras sombras se encontraba ella.

Cuesta encontrar palabras para describir semejante pintura atroz en la que ella fue el lienzo y musa inspiradora mientras que él fue el pincel que pintó esa obra.

Al verla se notaba la forma en que su poética aura y su descomunal belleza la protegían y anulaban todo rastro de crueldad presente pero a la vez cristalizaban un inmerecido y penoso sufrimiento que comenzó esa noche pero se extenderá hasta la incierta eternidad.

La emanación de una extraña mezcla de puro placer, eximia hermosura, desmedida delicadeza y gloria truncada, era como oír indomados cristales de copa resonando que rompían un silencio que se había quedado amordazado y daba origen a un antagonismo poseído por la Divina Comedia.

Se podía contemplar cómo los diablos revoloteaban alrededor de la descendiente de Afrodita y combatían con los santos para decidir quién se llevaría su alma.

A él saber esto solo lo pondría más feliz y satisfecho de lo que ya estaba.

Mientras seguía caminando por el estrecho callejón que se asemejaba a una mazmorra medieval recordaba fervientemente cómo ella gritaba desesperada y cómo su rostro se trasformaba en el de una verdadera víctima. Si uno indagara en su corazón sólo habría encontrado una enorme galería de desesperanzas y deseos de fallecer. Sin embargo él no sentía más que un inmenso amor y encarnado placer.

Una jauría de sensaciones secuestró su mente por un segundo. Él sabía que podían aparecer pero trató de esquivarlas con elegancia, como un boxeador que trata de esquivar el golpe que lo llevara a perder la pelea pero en este caso era la pelea de lo que él llamaba vida.

Trató de convencerse a sí mismo de que esas voces mentían y expresaban puras falsedades.

Una torrencial y acida lluvia empezó a caer con un frío cínico y dramático, debilitándolo de una manera sorprendente mientras el cielo caía sobre su cabeza. Eso lo llevó a replantearse su destino final.

Enceguecido y aturdido, avanzó sin rumbo alguno como si fuera una estrella de mar que va hacia donde las aguas la arrastran.

El tren se acercaba con un ruido perturbador que a él lo pacificaba, como si le estuviera dando la extremaunción.

Con una feroz fantasía, quebrándose en llantos y muriendo de risas, dejó a esa paralizante duda de lado y se animó a jugar a los dados.

La dura estocada que esperaba finalmente lo atravesó y torno salvaje su cuento, ése que él mismo escribió e improviso el desenlace.

GUÍA DE LUGARES IMAGINARIOS

2011-06-27T17:25:00.000-07:00

Una de las primeras de las consignas para el Taller de escritura en primer año fue la descripción de lugares imaginarios. Luego de la elección de alguno de los topónimos propuestos por las profesoras (Aibonito, Dajabón, Puerto Limón, entre otros), chicos y chicas describieron cómo era el lugar que se representaron, según lo que ese nombre les sugería. Para lograrlo utilizaron varios conceptos trabajados junto con el profesor de Geografía. Cuando llegó el momento de llevarlos a imagen, la profesora de Plástica sugirió muchas ideas muy valiosas. De esta manera se logró un trabajo colaborativo que incluyó tres asignaturas.

Los invitamos a leer esta Guía de lugares imaginarios para que elijan cuál visitar.

"AIBONITO" por GIULIANA LABORATO

Aibonito es un pequeño país ubicado en la península Aipreciosa, rodeado por mar Aidiosa que es uno de los más grandes en el Hemisferio Aitodo. Este peculiar pero atrayente país es bastante árido: es por eso que gran parte de su vegetación es mantenida por riego automático. Sus costas son muy pulcras: arena más blanca que la nieve misma y aguas naturalmente puras. También tiempo atrás abundaban cactus, pero se pudrieron cuando empezó a funcionar el sistema de riego. La población fue siempre excesivamente exigente, intentando encontrar la perfección en cada detalle de sus obras y es el día de hoy que siguen sintiendo que todavía no la hallaron.

Su arduo trabajo se destaca no solo por la magnificencia de sus obras sino también por todo el sufrimiento que esto implica y el malestar que sus habitantes padecen día a día por su obsesión.

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Cuando viaje a Aibonito y llegue a este país todo le parecerá atrayente y hermoso. La vegetación que verá a su paso le encantará: orquídeas, bosques que contienen pequeñas cascadas, rosales por doquier, jardines aromáticos y jazmines que emanan aromas increíbles. Se asombrará con la elegancia de las damas y la buena educación de los caballeros. Cada estructura u obra que verá lo dejará atónito. Será invitado a las fiestas culturales que ofrecen los habitantes y verá que ningún detalle está fuera de orden, todo perfecto y de gran estética. Como si su planeación hubiese tardado mucho tiempo y hubiese sido pensada con suma delicadeza. En pocas palabras, esta ciudad le parecerá la perfección misma y usted se sentirá en plena armonía.

Sin embargo, su sentimiento será muy distinto al de los habitantes de Aibonito….a decir verdad, ellos sienten todo lo contrario. Viven día a día preocupados por cada insignificante detalle, cada minuto de sus vidas tiene que estar planeado rigurosamente, todo alrededor de ellos debe estar organizado a la perfección. Esta obsesión (enfermedad crónica) se generó alrededor de 200 años atrás cuando este territorio era virgen. Era una estepa cubierta de matorrales y pastizales. Las playas eran muy pequeñas y llenas de hierbas indeseables. Los primeros pobladores se disgustaron tanto que la quisieron cambiar por completo y así se fueron obsesionando más y más con el correr del tiempo cuando vieron que lo que hacían no les bastaba o, no complacía del todo a los visitantes extranjeros.

Así fue como la obsesión siguió contagiándose de generación en generación, fue imposible frenarla después de que se hubo propagado, convirtiéndose en parte de su cultura. Se ruega precaución ante posible contagio.

"CAÑAS DULCES" por MARTINA PETIT

El país Cañas Dulces es un fabuloso lugar para los fanáticos del azúcar y los amantes de la relajación.

El doctor Lewin, especialista en las personas sin energía desde su nacimiento, les recomienda venir a este maravilloso lugar para ganar voluntad y divertirse como nunca lo han hecho.

¿Sabías que hay más de veinte formas de comer un chocolate en Cañas Dulces? Gracias a nuestra alcaldesa Dulcinea De Los Turrones todos los jueves se organiza, en la fuente de fondue de chocolate, un encuentro para mojar ingredientes en las aguas chocolatosas únicas de nuestra región.

Cañas Dulces se encuentra en una isla ubicada en el mar Dulce. Es reconocida gracias a su tecnología para fabricar postres, golosinas y mermeladas nunca antes vistos en otros países. Para ser sincera es demasiado grande, por eso se recomienda tener una guía turística. Tiene una hermosa vista ya que hay demasiadas islas cercanas que forman con ella un archipiélago: al norte se encuentra la isla de Pocitos, al sur Puerto Limón, al este Aibonito, al oeste Dajabón. Es bueno venir en el nuevo crucero de torta de chocolate: es tan gigante que pueden ir más de 500 personas mientras comen las puertas, piso, etc. y cuando este se termina no queda más remedio que nadar.

En la zona de Toblerone el ambiente es totalmente natural comparado con la gran ciudad de Cañas Dulces. Tenemos volcanes de dulce de leche caliente, árboles morados de mora, pasto comestible muy verdoso, un pequeño río de jugo de naranja que en el invierno se puede comer ya que se transforma en helado y muchas cosas más.

Hay 5.000 habitantes y 100 turistas por día. Una forma muy común de relajarse en Cañas Dulces es sentarse en nuestro pasto comestible y ver las hermosas nubes de algodón de azúcar con sus estrellas de galletas.

Todos los sábados a la medianoche hay una fiesta llamada ''Galletas Fugaces'' donde se baila nuestro baile cultural, Favourite Food, debajo de nuestra luna (aquí le dicen Medialuna) hecha con queso dulce.

Se recomienda ir en otoño que es cuando caen las moras, también casi siempre erupciona el volcán, y hay de esos vientos tan frescos y agradables al mismo tiempo que es perfecto volar en la nube de algodón de azúcar.

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"CAÑAS DULCES" por ROCÍO MIRANDA CALVO

Cañas Dulces (del griego Κάλαμοι Kαραμελών) es una de las islas de la costa dálmatas que se encuentra en el continente Saborcito, al sur de la isla Conamarga y en el Océano Sinsabor.

Su clima es templado y tiene mucha vegetación porque suele haber bastantes precipitaciones. En Cañas Dulces abundan las playas, que son casi todas solanas ya que les pega el sol todo el día, aunque también contiene umbrías.

Cañas Dulces cuenta con otra atracción para hacer turismo aventura y es que posee montañas, como el Monte Chupetín (1,900 m); mesetas, entre otras Chicle Chiclón; altiplanos y sierras.

Debido a que es una isla tiene una cantidad abundante de puertos, desde los cuales se realizan las actividades comerciales más importantes de su economía: la isla es exportadora de productos de la región.

En Cañas Dulces se encuentran las Cataratas de la Miel: se llaman así porque el agua es de las más dulces que existen en todo el mundo.

El nombre de la isla se debe a dos motivos: por un lado, posee el lago y las cataratas más grandes del mundo y estas, aunque no parezcan, son la fuente de agua dulce más importante del planeta Tierra. Cañas Dulces la embotella y la exporta. Y, por otro lado, debe su nombre a que en la antigüedad la pesca no se realizaba con barcos gigantes y redes, sino con las típicas cañas de pescar.

Aquellas personas a las que les gusten los festejos pueden ir al Pueblo Pesca Caramelo: allí se celebran todo tipo de fiestas locales desde la Chin Chabor hasta la Chon Gustón. En la primera no se come por un día entero, pero eso sí, se toma diez litros de agua sagrada por persona, se podría decir que es un día de purificación. Mientras que en la Chon Gustón, sucede todo lo contrario: es el día en el que cada uno puede comer lo que quiera sin importar las grasas o calorías, por eso estas dos fiestas se celebran un día tras otro ya que el 19 de Diciembre es la Chon Gustón y el 20 es la de Chin Chabor. El origen de estas fiestas se debe a que el 19 de diciembre cumplía años la primera gobernadora de la isla y a ella le encantaba comer a más no poder, entonces en conmemoración a su cumpleaños se realizó esta festividad. Era necesario que se hiciera un día de purificación porque la gente quedaba en muy mal estado después de la fiesta Chon Gustón.

Se calcula, ya que nunca se hicieron encuestas, que hay diez mil habitantes. Las personas que viven allí suelen ser muy amorosas, amistosas, cariñosas. También muchas de ellas tienen un peso excesivo porque su base de alimentación son los postres, por lo tanto se están haciendo modificaciones en los menúes de los restaurantes para que la comida sea dulce y a la vez dietética (como por ejemplo los jugos totalmente naturales, los postres con edulcorantes y sin conservantes).

Como se habrán dado cuenta, Cañas Dulces es un lugar muy turístico, donde predominan los espacios para los viajeros; además hay lugares tanto para el que quiere estar tranquilo como para aquel que prefiere la aventura.

"DAJABÓN" por SOFÍA SERRA

Está ubicado en el polo norte, bajo una entrada secreta, debajo de toda superficie conocida para los humanos no nacidos en Dajabón.

Para poder entrar hay que situarse en medio de dos glaciares completamente iguales y del mismo tamaño. Es necesario haber conseguido antes un lapilli y un encendedor para prenderlo fuego y luego frotarlo cinco veces en medio de ambos glaciares. Seguramente sentirá un leve movimiento en el suelo pero será porque los glaciares se están separando. Instantáneamente se verá atraído por una fuerza mayor que un agujero de agua y habrá caído. Va a tener una sensación de estar nadando en el océano. Pronto verá un destello de luz proveniente de la superficie. Cuando logre llegar hasta allí y salga, estará completamente seco y aseado. Entonces podrá contemplar por primera vez Dajabón.

Su primera impresión será la de un pequeño y acogedor pueblo cubierto de nieve y lleno de colores pasteles. Se recomienda a los visitantes llevar lentes de sol, abrigo, ya que una ola de frío lo recorrerá, y tener cuidado con el suelo ya que puede estar resbaladizo a causa del hielo. Podrá ver que el lugar está perfectamente limpio y que los vecinos son muy amistosos y gentiles entre sí. Si sigue caminando podrá observar carteles con las actividades que se permiten y no se permiten hacer. También podrá ver un anuncio de la gran Cascada Espumosa que está ubicada en el centro del pueblo. Se dará cuenta de que es muy importante para los habitantes ya que es una réplica exacta, pero más pequeña, de la Catarata Espumosa, ubicada en Suavecito. Lo que tiene en especial esta catarata es que su agua está dulce y purificada a diferencia de muchas otras.

Otro lugar turístico que podrá visitar es el Volcán Aislado que se encuentra en una pequeña isla a cien kilómetros de Dajabón. Para llegar simplemente hay que alquilar un bote y en menos de dos horas estará allí. Este lugar es muy importante porque cada diez años el volcán hace erupción y su lava ilumina y da calor a todo el pueblo donde siempre es invierno. Ese día se hace una gran celebración que consta en apagar las luces de todas las casas y calles por cinco horas (que es lo que dura la erupción) para poder contemplar la luz que emana del volcán, ya que para ellos es una estrella que merece ser vista en la oscuridad.

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Si desea más información sobre Dajabón puede consultar en la casa turística que se encuentra entre las calles Limpio y Perfumada.

"DAJABÓN" por FRANCO VAENA

Se estima que esta isla se formó hace aproximadamente ocho millones de años. Está ubicada a 958 kilómetros al norte de Dishampoo y forma parte del archipichiélago Enjuaghesh.

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Es una isla famosa por su excéntrico pero muy adecuado nombre proveniente de su suelo cubierto de jabones. Desde la superficie subterránea estallan grandes géiseres, muy particulares, porque en vez de lanzar vapor de agua lanzan espuma. También posee un peligroso río de burbujas que la cruza. Quien navegue su curso será tragado por ellas. Es una zona en extremo riesgosa debido a sus constantes maremotos, tsunamis y tornados. Por este motivo Dajabón no posee ningún habitante estable.

La única forma de llegar es en barco, pero quien quiera hacerlo deberá atreverse a navegar por el tortuoso mar de shampoo que rodea esta isla.

Dajabón sólo se utiliza como destino turístico, para algunos valientes aventureros: estos en general la frecuentan por asuntos deportivos, como las competencias anuales de saltos ornamentales desde las peligrosas montañas jabonosas hasta caer sobre las terribles burbujas. O por las riesgosas competencias de rafting sobre los tortuosos rápidos del gran río burbujeante.

La isla no posee ningún habitante estable, pero sí habitantes inestables. Estos son los dueños de las pocas propiedades que tiene Dajabón y solo las utilizan cuando ocasionalmente vienen visitantes por algún torneo o por el imperdible espectáculo natural del que es protagonista el gigante volcán que entra en erupción lanzando salvajes torrentes de jabón en crema hacia el río de shampoo. Entonces, la gente del otro lado del volcán puede disfrutar esta inigualable demostración de la naturaleza. Igualmente se recomienda precaución a quienes visiten esta muy hermosa, original y a la vez tenebrosa isla.

"POCITOS" por CAMILA NIEDRÉE

Pocitos se encuentra en el mar Profundo, al este de Planolandia. Hay una gran diferencia entre estas dos islas, ya que la superficie de Pocitos está llena de pozos ciegos, hoyos, agujeros, etc.; mientras que en Planolandia la superficie es completamente lisa, como si una aplanadora le pasara todos los días por encima.

Allí se habla un idioma tan raro como sus tradiciones: una mezcla de inglés, portugués y chino. Una de las tradiciones consiste en año tras año llenar todos los pozos de la isla con semillas, y esperar a que éstas crezcan al azar. Luego se cosechan los frutos y se hace una fiesta en donde se come todo lo cosechado hasta que los ciudadanos no puedan comer más, y lo que sobra se reparte: de esta manera todos tienen algo para comer y/o vender, y por esto la economía en esta isla está en constante aumento.

Se le recomienda al viajero visitar las costas de Pocitos, ya que su arena es tan blanca que parece nieve y su mar es completamente transparente, es decir, que al meterse uno puede ver sus pies. También se recomienda visitar los pozos, solo si se tiene una camioneta 4x4 porque pueden ser un poco profundos y difíciles de transitar. Además, en días de niebla, uno puede caer a uno de estos gigantes hoyos; por lo tanto, también se aconsejan faros antiniebla.

La época más linda del año es el otoño debido a que los pozos se llenan de hojas y los niños pueden jugar ahí. También es muy bonita la estación en la que se ponen en marcha las fiestas de cosecha mencionadas anteriormente.

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"POCITOS" por IVÁN LELCZUK

Pocitos, como su nombre lo indica, es un pocito, pero no uno común, como el del queso gruyer, o como los que deja el acné, o como los que hacen las hormigas en mi jardín. Podría enumerar mil y un pocitos de los que ustedes y yo conocemos pero ninguno sería como este.

El Pocitos del que hoy les voy a hablar es único y casi diría que es desconocido, para la mayoría de los humanos.

Pocitos queda en un continente llamado El Cráter, limita con los mares Pozo, Hueco, Huequito y Redondo. Como se habrán dado cuenta, es una isla ahuecada, en un continente más ahuecado y profundo aún, rodeado por cuatro mares de arena húmeda, mezclada con grandes bolas de barro oscuro.

Pocitos cuenta con un relieve de formas hundidas, miles de túneles descienden en forma laberíntica, y llegan a pequeñas plataformas en donde se halla parte de la vegetación y la fauna de este lugar. En cada plataforma rocosa podemos encontrar árboles que crecen hacia adentro en grandes cavidades húmedas. De ellos cuelgan larguísimas lianas de colores marrón y gris que nos permiten seguir descendiendo hasta llegar finalmente a la capital de Pocitos. En el camino podemos observar la fauna de este lugar: pequeñas lagartijas, gusanos, enormes lombrices y topos ciegos que los pocitianos domesticaron como sus mascotas.

Para ir a Pocitos, no hace falta valija: con una malla, un par de ojotas y una gorra alcanza, ya que su clima es por demás agradable. No hace frío nunca. La temperatura siempre está entre los 25 y 31 grados. Por ser un terreno hundido está asegurado de los vientos.

Los pocitianos son seres diminutos que no necesitan dormir nunca, ya que allí siempre es de día y sus energías son ilimitadas. Su cuerpo es redondeado con pequeñas extremidades, cubierto de vello color ocre. Los protege un caparazón duro de color verde musgo. No tienen orejas, solo unos orificios por donde escuchan; sus ojos son muy grandes, a pesar de que son bastante miopes; en sus extremidades podemos observar tres dedos con uñas importantes que utilizan para cavar y trasladarse por los túneles.

Cada familia habita un árbol. Debido a que estos crecen para dentro, queda formada una cueva natural donde construyen sus viviendas entre las ramas, con paja, barro, hojas y todo lo que el árbol provea. Son pequeñas pero confortables. Se trasladan arrastrándose por entre los túneles y cavando si es necesario abrir un camino, tarea que les resulta muy fácil por sus resistentes uñas. Los pocitianos son muy ágiles y livianos.

Todos se dedican a una misma actividad: tienen una gran y única fábrica en donde todos trabajan. Debido a la gran variedad de plantas exóticas y a un conocimiento que se transmitió de generación en generación, son los mejores fabricantes de medicamentos naturales, que curan desde un dolor de muelas hasta la más extraña enfermedad. Los comercializan con los cráteres vecinos.

El idioma en pocitos es el Iñaky y es en el único lugar donde se habla. Es un idioma difícil y complicado.

Pocitos se fundó en el año 2492. El día más importante para los pocitianos es el 32 de marzo, día en que llegó el primer habitante a Pocitos. En esta fecha se realiza una gran fiesta que dura días; es la fecha ideal para visitarlos.

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"POLVAREDAS" por ANA DEMIDOFF (representación en imagen, colaboración de SOFÍA SUÁREZ)

Este pequeño lugar está ubicado al norte de la provincia de Polvorín, que pertenece al país Plumerillo del no muy conocido continente Polvoriente. El lugar está siempre cubierto de polvo ya que está rodeado de altas montañas polvorientas a causa de la erupción de los volcanes que se encuentran cerca del lugar y están situados en la zona más alta de Polvoredas. Cada vez que se produce una erupción, el viento desplaza las partículas de polvo y de cenizas hacia el lugar. En alguna de las erupciones se forman bombas volcánicas que con mayor fuerza ensucian y contaminan el lugar. Es posible observar frecuentemente la lava que se encuentra adentro de la tierra, magma, y los fragmentos de lava solidificados, lapilli, expulsados por los volcanes. Entre las montañas más destacadas se encuentran:

Tierra roja, de 300 m de altura

Tierra negra, de 250 m de altura

Tierra marrón, de 800 m de altura

Como en Polvoredas hay muy pocos arroyos y las lloviznas son muy escasas, abundan las tormentas de polvo y son comunes los huracanes. El suelo no es muy apto para la vegetación, la cual no es muy variada. Solo existe un vegetal que cubre una gran parte de su suelo llamado Polvorín, en honor a la provincia en la que se encuentra este lugar. Con este vegetal los habitantes fabrican la famosa sopa en polvo, alimento rico en vitaminas A, B, C que les permite crecer y vivir mejor.

En esta ciudad hay muy pocos habitantes, algunos de ellos se dedican a cultivar la especie vegetal característica del lugar, el polvorín; otros trabajan en las fábricas donde se elabora la sopa en polvo (famoso producto que no solo se consume en el lugar sino que también es exportado a Japón). El resto de la población se dedica a desempolvar el lugar durante las noches con grandes plumeros electrónicos importados de ese país.

Este lugar tan árido, especial y seco fue llamado así por la cantidad de polvo que allí hay. Fue fundado en el año 1945 por Eduardo Polvillo.

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"POLVAREDAS" por SANTIAGO VOLPINI

El pueblo de Polvaredas se ubica debajo de la superficie del territorio del Vaticano. No limita con otros lugares, porque está en lo bajo, en el inframundo. Se encuentra en el continente europeo, es la ciudad más pequeña del mundo.

Su relieve no es muy favorable para el turismo ya que su superficie es muy empinada hacia abajo, y no tiene lugares para visitar. Existe una única forma de llegar: descendiendo por un túnel que tiene más de ocho mil metros.

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Su clima es muy inestable porque algunas veces hace unos cincuenta grados y al otro día hay unos tres grados pero mayormente es muy caluroso. El clima es muy seco y algunas veces se forman polvaredas de tierra o barro.

La vegetación no es muy buena tampoco, ya que tiene unas pocas plantas nada más por el fuego que las quema.

Su población es bastante chica, debe tener dos mil o dos mil quinientos habitantes, pero esas personas no son de lo mejor ya que su humor es bastante insoportable y eso lo genera el ambiente en el que viven: no se sabe si son almas en pena.

Su idioma es una mezcla de alemán, ruso y latín.

Su cultura es escasa ya que su población tiene poco estudio y solo sabe hacer algo de agricultura. Tienen pocos cerámicos y son muy rudimentarios.

"PUERTO LIMÓN" por VALENTÍN PALOMBO

Esta ciudad fue fundada el 17 de junio de 1865 por el primer alcalde GRAN OCÉANOS.

El nombre del lugar se debe al desayuno, el almuerzo, la merienda, la cena y el postre favorito de los ciudadanos: el limón. Es por eso que lo llamaron PUERTO LIMÓN.

A esta ciudad se llega en barco, cruzando los dos mares que la rodean: el Cítrico y el Ácido. Es necesario dar un paso hacia el gran cañón de la naranja y abortar el barco en la gran estación de la ciudad para llegar.

El visitante se encontrará con una ciudad montañosa con 600.000 árboles en el bosque apantanado. Hay 19 represas de troncos apartando el agua que la rodea y, cuando se desbordan por las lluvias hay a veces grandes inundaciones. Acá les tenemos una ilustración:

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Las aguas que rodean los bosques en los días de lluvia son algo peligrosas y brutales; por eso, se las canaliza hacia el río y para riego de la cosecha favorita del lugar: el limón.

El clima es demasiado agrio y tiene el calor de un lemon pie recién horneado. La ciudad tiene más de 3.000 habitantes en cálculo científico. La primera estación del año es el verano; la segunda, la primavera y después vienen el otoño y el invierno.

Además del fruto del limonero, todos comen en el desayuno malteadas de limón; sándwiches de kiwi al aceite de limón en el almuerzo; de merienda, pulpa de pomelo con azúcar, y en la cena, pollo seco a la naranja. El postre preferido es la limonada con galletitas.

"PUERTO LIMÓN" por SOFÍA PINGITORE

Puerto Limón es uno de los puertos más famosos mundialmente, debido a su delicioso limón. Se encuentra en la isla media del archipiélago Cítrico que está formado por cinco islas: la mayor llamada Pomelo Amargo, la media mayor llamada Naranja Dulce, la media Puerto Limón, la media menor Doña Mandarina y, por último, la isla menor llamada Kinoto.

Para llegar a Puerto Limón se debe cruzar el océano Limonada hasta llegar a la playa donde la arena está formada por ralladura de limón.

En este lugar llueve dos días a la semana y los demás días son soleados, suele haber una suave brisa por la mañana y por la tarde es muy caluroso. Actualmente está poblada por 3.000 habitantes que viven de la cosecha del limón.

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El nombre del puerto se debe a su delicioso limón y fue fundado en 1587 cuando la joven Lima Limón llegó a sus costas. Según comentan los pueblerinos, la joven estaba hambrienta y sedienta. Luego de caminar y caminar ella encontró un fruto amarillento, de tamaño mediano. Descubrió que al exprimirlo salía un jugo ácido con un extracto llamado pulpa. La joven desesperada le dio un mordisco al fruto que tenía un sabor ácido.

En ese mismo momento, el Rey de Pomelo Amargo estaba navegando por el océano y al divisar la isla pidió que desembarcaran, entonces lo hicieron. Luego comenzó a explorarla hasta que encontró a la joven Lima Limón comiendo un fruto amarillento. El Rey le preguntó: “¿Puedo probar ese fruto tan extraño?” Entonces la joven se lo dio. Cuando el Rey lo probó, le encantó y no tardó en hacerle una propuesta a la joven confundida: “Si usted me vende estas tierras y estos deliciosos frutos le daré treinta pomelos amargos y una de las islas llevará su apellido.” La joven llena de felicidad respondió inmediatamente que sí.

Un año después, en la isla Puerto Limón, se produjo la primera erupción del volcán Pulpa. En el momento de la erupción, empezaron a caer limonada y semillas de limones en vez de lava. Luego, la limonada cayó por un acantilado dentro del inmenso océano, transformando sus aguas saladas en aguas de un sabor ácido y su color turquesa en color amarillento. Entonces, comenzó a llover y las semillas que cayeron sobre la tierra se transformaron en limoneros (árboles de los cuales obtenían limones). La noticia no tardó en recorrer el mundo y los reyes de muchos países querían comprar sus riquísimos limones, así fue que tuvieron que construir un puerto al que llamaron Puerto Limón.

Si quiere buscar más información sobre la historia de esta isla, puede encontrarla en el museo Bellos Limones. Para llegar, el camino más lindo y corto lo ofrece un pequeño tour que cruza el lago Amarillo en un bote hecho de limón.

Hay varias actividades dentro del museo, por ejemplo un pequeño paseo por una sala hecha de pomelo donde se permite cortar un pedacito de la pared para que se lo lleve de recuerdo. Para los niños hay un sector de pura diversión donde se les deja producir jugo de limón y pomelo. También para todos los habitantes y visitantes de la isla hay una gran pileta pública llena de jugo multifruta. Además, para los turistas que se quieren divertir a la noche, hay unos bailes cítricos: Mango, Naranjera, Popmelo.

¡Visite Puerto Limón! El lugar más cítrico, entretenido, para todas las edades y todos los gustos y sabores. ¡No se lo pierda!

"PUNTA AMAPOLA" de MALENA LAMELA

Punta Amapola es una península que se pierde kilómetros adentro en el claro y celestino océano. Limita con Une Floresta y Montaña Orquídeas; antes, estos tres países formaban uno solo hasta que se dividieron por peleas internas. Es el lugar con más vegetación en el mundo, ni siquiera Montaña Orquídeas tiene tanta cantidad de flores como Punta Amapola. Es totalmente primaveral, lleno de amapolas hermosas, como claramente lo dice su nombre. Esta flor predomina ya que la reina, llamada Amapolius Ama, adora todo tipo de flores y por supuesto este hermoso capullo que lleva su nombre.

Punta Amapola tiene una cantidad inexplicable de vegetación y centenares de mariposas, además de otros animales; en los prados floreados es donde más habitan los animales e insectos. Estas preciosas criaturas la pasan de maravilla en Punta Amapola por la numerosa cantidad de flores y la suma de lagos y estanques donde habitan gran cantidad de peces de gran variabilidad: hay grandes, pequeños, medianos, coloridos, blancos, negros, blancos y negros, etc.

Este espacio lleno de verde está rodeado de mares y acantilados. Estos abismos son un espectáculo majestuoso cuando la marea sube y las olas del mar se elevan y golpean incesantemente contra ellos. Esto es único en el mundo, solo ocurre en trece países y uno de ellos es Punta Amapola. Todas estas maravillas mencionadas son aquellas que hacen de Punta Amapola un lugar turístico impresionante. En todas las guías que existen se menciona, además, el famoso castillo de la reina que ofrece visitas guiadas. Allí se encuentra el jardín que posee rodas las flores del mundo entero puestas de tal modo que forman la bellísima cara de la reina, además de otras figuras. Todas se pueden ver desde lo alto de una plataforma.

Algo muy interesante de este lugar encantador es su clima. Todo el año es primaveral, con temperaturas cálidas y una suave brisa. Pero el mes de agosto es el peor mes del año ya que casi toda la vegetación se marchita para que al mes siguiente se renueve de forma espléndida. Toda la población descansa la mitad de ese mes. Luego, las otras dos semanas que siguen se dedican a trabajar la tierra para que, cuando las flores florezcan, lo hagan con fuerza y belleza.

Los pobladores de Punta Amapola son muy gentiles y respetan el medio natural. Sus casas son flores que adentro están también decoradas con muebles hechos de flores, decoraciones hechas de flores, todo hecho de flores, ya que ese es su orgullo. Esta gente es de muy buen gusto. Asimismo, son los mejores diseñadores de hoteles. Son todos muy bonitos y con preciosas vistas hacia los mares, lagos y campos florales. Si visita Punta Amapola, lo recibirán de maravilla.

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"PUNTA AMAPOLAS" por SARA

Fue fundada el 5 de enero del 1898 por Florencia Jazmines.

Es una gran isla situada en el océano Hidropola, cerca del continente Fértil.

Punta Amapola es famosa por la diversidad de climas de cada una de sus regiones. Las amapolas crecen rápidamente en cada una de ellas sin importar las diferencias de temperatura. Esto se debe a su tierra, parecida al humus, particularmente apta para estas flores.

Su población está compuesta por un 37% de personas nativas y el resto son inmigrantes de Redland (tierra roja, ubicada en el continente Fértil): al ser un país rodeado de volcanes las persona evacuadas se mudaron a Punta Amapola. Los inmigrantes notan que desde su mudanza están mucho más dormidos y que los nativos fueron perezosos toda su vida. Los científicos creen que como las amapolas te adormecen sería por eso; igual nadie piensa irse de ese hermoso lugar por el sueño.

Es un país con 800.000 habitantes y su extensión es de 3.205.790 km. cuadrados.

En cada región se habla un idioma diferente pero, sorprendentemente, todos sus habitantes se comunican sin ningún problema. En la región desértica se habla amalor; en la selvática, amúmedo; en la boscosa, amamplado; en la polar, amafresco; en la pradera amálido y en la amapolenia se hablan todos los idiomas.

Todos los habitantes son muy seguidores de sus gobernantes. Aunque a alguno no le gusten, no protesta ni agrede a nadie.

La energía es solar, todo se maneja con paneles solares. Gracias a eso no hay aguas contaminadas por las empresas, ni está dañada la capa de ozono.

Lo máximo de altura que tiene una casa son tres pisos, nadie tapa el sol.

Depende en qué región te encuentres el clima y el ambiente cambian por completo:

* En la región polar, la temperatura oscila entre los 10 a los 20 grados bajo cero.

En cuanto a su relieve, además de tener grandes glaciares en su costa, cerca del golfo Florgol está el fiordo Flopola, rodeado por las montañas Amamon.

En esta región crecen AMAPOLAS CELESTES y hay una gran cantidad de osos polares.

* En la región boscosa, la temperatura se estima entre los 15 a los 25 grados.

Es una meseta de 800 metros llena de robles y AMAPOLAS ROJAS.

Allí se pueden observar los ciervos y alces conviviendo con las ardillas del lugar.

* En la región desértica, la temperatura nocturna es de 0-2 grados y la diurna puede llegar a los 57 grados.

En esta área se encuentra un suelo árido y seco, donde crecen algunas coníferas y AMAPOLAS AMARILLAS.

En este desierto hay algunos pocos ejemplares de camellos y muchos escorpiones.

* En la región selvática, la temperatura oscila entre los 20 a los 30 grados.

Se encuentra pegada al río Amagua, a su lado hay un pantano, crecen varias especies de árboles y AMAPOLAS ROSAS.

Se puede apreciar una fauna abundante donde se encuentran aves exóticas, monos, tigres, serpientes, insectos y cerca del pantano Panpola, reptiles.

* En la región pradera se estima un tempertura de unos 10 a 30 grados.

En su superficie se observa un altiplano de 4.000 metros de altura, cubierto por un piso herbáceo con algunas vacas y AMAPOLAS VIOLETAS.

* En la región amapolenia hay una temperatura templada.

En cuanto a su relieve, está rodeada de un nudo ortográfico con una cueva que tiene estalactitas, estalagmitas y algunas columnas. En su centro se encuentra la laguna de aguas cristalinas, Cristiapolas, y crecen AMAPOLAS CELESTES, ROJAS, VIOLETAS, ROSAS Y NARANJAS.

Su río principal es el Amagua, que cruza por entre medio de la pradera y la selva, forma una catarata, luego sigue pegado a Amapolenia y desemboca en delta.

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Recomendaciones:

Si vas a Punta Amapola te recomiendo que vayas a esquiar a las montañas Amamon.

También podés ir a la laguna Cristiapolas a beber de sus aguas porque conceden deseos.

Y no te olvides de ir al palacio real a presenciar el momento en el que el capullo de la única amapola plateada del planeta, situada en el jardín central, se abre. Esta flor solo crece en ese pedacito de tierra, florece todos los 5 de enero y se marchita los 4 de enero del año siguiente.

"QUITAPENAS" por AGUSTINA ZUBER

Es una ciudad ubicada en el país Sentimientos, que está rodeado por los océanos Alegreza y Tristura. Al sur de Quitapenas se encuentran las cataratas de Lágrimas, la ciudad Amargura y la aldea Ilusión; al este, las sierras Amorosas y la aldea Romántica; al norte, el valle Felicidoña donde se puede visitar el pueblo Purocontento; y al oeste, el pantano Gris y la ciudad Aflicción.

La vegetación es muy frondosa, ya que es un bosque perennifolio que nunca pierde las hojas, aunque el clima es ventoso.

Para poder llegar a este lugar se requiere tener un espíritu emprendedor. Primero hay que pasar por la aldea Ilusión, en la cual la gente va a rezarle a la diosa Quimera para pedirle sus mayores deseos y a cambio le brindan un sacrificio.

La gente que habita en Quitapenas se dedica a ayudar a quienes arriban; por ejemplo, apoyan a los sujetos a salir de algún estado de ánimo difícil como la tristeza.

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El 16 de abril se festeja el día de su fundación. El pueblo agasaja a los habitantes haciendo una gran fiesta para los pueblerinos en la cual todos se visten con unos grandes sombreros naranjas que representan el regocijo que les da este festival.

Su economía es bastante buena ya que su actividad básica es tratar a las personas que allí llegan para su recuperación. Constantemente se acercan muchos turistas de las ciudades Aflicción y Amargura: los problemas que tienen casi siempre son el aburrimiento y la depresión. Con dos semanas en Quitapenas regresan a sus casas felices y contentos.

Si usted necesita apoyo sentimental le recomendamos pasar un tiempo en Quitapenas: sus habitantes lo pondrán de inmejorable humor.

"SALSIPUEDES" por MARTÍN GOLDFEDER

Salsipuedes es una isla ubicada al sur de la costa de Aversihuyes, en el continente Fuego. En este lugar tan malvado hay un bosque Oscuro rodeado por los ríos Encarcelado y Perdilallave. Para llegar a Oscuro hay que pasar por los ríos ya nombrados porque por tierra no hay modo de entrar ni salir. Por aire también es difícil ya que limita con una cadena montañosa con forma de círculo que lo encierra.

Sus habitantes son vampiros malvados y absorbidos por la oscuridad, solo ellos pueden vivir allá porque la isla Salsipuedes, en realidad, es la parte superficial de la piel de un monstruo marino con las características de un calamar gigante pero más grande aún. Es por él que la isla Salsipuedes se llama así, porque el nombre de la bestia es Saliopus y porque cada persona que intenta entrar es comida por el monstruo. Como ya fue dicho, solamente los vampiros, que son algunas de las personas que entraron en la isla, pueden vivir allí; las otras personas que alguna vez entraron están en su playa, convirtiendo el agua negra en roja con su sangre hasta morir o siendo dados en sacrificio al monstruo.

El fundador es el único vampiro que logró ver al monstruo, esto es gracias a que Saliopus le salvó la vida, impulsándolo a que bautizara esta isla con el nombre ya mencionado. El idioma en el que ambos lograron comunicarse, el idioma Sipù, se fue desvaneciendo con el paso del tiempo y en la actualidad se encuentra ya muerto, por cierto.

Sus habitantes viven de la sangre y de lo que encuentran; únicamente el fundador, el Conde Dellaverinto, come a sus habitantes de vez en cuando. La vegetación, muerta y sin vida, hace que se vea un paisaje absolutamente negro. Cabe mencionar que el único otro color que puede ser encontrado es el solitario rojo sangre. La escasa flora y fauna que logra nacer se muere al instante, uniéndose a la interminable cantidad de ramas secas y podridas que se pueden encontrar por todos los alrededores, y que dan una sensación de encierro. La razón para que la isla sea tan infértil es su real naturaleza: ser una bestia, es decir que el suelo es la espalda de la bestia y, por perturbador que suene, los botes que se encuentran flotando alrededor y por los que usted llegó aquí, no son más que las uñas arrancadas a la bestia.

Hace falta decir que se corre el riesgo de que la isla se hunda, porque el monstruo decide ir a descansar a su cueva. Esto explica la leyenda de que la isla se pierde en lo más profundo del océano y la razón por la que sus habitantes son nada más que vampiros, porque ellos no necesitan respirar.

Se dice entre la gente que en la noche de Halloween, desde las playas de las ciudades Claustrofobia y Salidaimposible, puede verse una isla extremadamente rara, de la que se piensa que provienen los vampiros. Solo podemos afirmar que no es raro ver a alguien con un disfraz de vampiro en Halloween por estas ciudades.

Por eso no os recomiendo, bajo ninguna circunstancia entrar allí, el lugar que fundé y que es de mi propiedad.

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"SALTO" por FELIPE NICOLINI

alto se identifica por su variedad de relieves de distintas características que hacen de este lugar un destino inevitable para aquellos a los que les gusta disfrutar de los diferentes paisajes y realizar actividades al aire libre.

Se encuentra en Colombia, a pocos kilómetros de la capital del país, Bogotá, ubicado cerca de la costa, en el límite con la ciudad Bahía Alegre. Su nombre le fue dado por su fundador Enrique Saltoro, gran campeón de garrocha, quien descubrió a este lugar que es propicio para las más variadas actividades, como escalar, surfear en las grandes olas de sus playas de un agua cristalina y caliente, saltar en paracaídas y en parapente.

Su relieve está formado en su mayoría por montañas de gran altura, sierras y quebradas que hacen del lugar una ciudad única. Además se encuentra cerca de la costa del Océano Pacífico, por lo que ofrece un lugar propicio para el descanso y su clima festivo durante todo el año hace que sea ideal para disfrutar de sus playas de arena blanca y todas las actividades que ofrece el lugar.

Los habitantes de la ciudad se caracterizan por su amabilidad y estilo de vida saludable, ya que la vegetación y los cultivos les permiten comer y extraer del suelo todo lo necesario para hacer las más variadas comidas. Esto les brinda la posibilidad de generar un ingreso de dinero constante, durante todo el año, en base a la exportación de alimentos, la actividad turística y hotelera y la práctica de deportes de alto riesgo.

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